Письмо другу или о том, как я ненавижу лживых поэт

Письмо другу или о том,как я ненавижу лживых поэтов.



Февраль. За окном мороз.
Ты только не вешай нос!
Ты лучше расскажи,как у тебя дела?
Она тебя ждала?
Со мною, как обычно
На душе апрель,в рассудке май.
Лишь только сердце, словно снежный ком,все ковырком.
И хочется мне и плакать,петь,и слышать
Ходить и принимать гостей.
Про Россию тут не слова
И так все ясно:
Лживые кумиры, ложные пророки.
Ладно хоть я не одинок.
Со мной всегда моя судьба.
Но мой рассудок ближе мне всего.
Ведь слишком сентиментален,слишком глуп.
Всела мне говорили:
Твой разум-лучший друг,
Его не променяешь,
Не пропьешь.
Но почему же на душе Помпея?
Все тело будто лава,стекается все на листок!
Нет,я не лжец
И не творец
Я всего лишь добродетель
Вот скажи,когда я был не прав?
Да ладно,я знаю,тебе и нечего сказать.
Но было что сказать бесовестному барду.
Поёт он про народ,но видит мир в Париже.
Воспевает он работу,но не знает даже ручной боли.
Прослаяет русский мир,
Но плюет в людей он с башни
Ну почему же он герой ?
Забыли люди
про умныхх толстых дяденек, про любимых наших академиков,уже никто не знает сказку про царя Салтана
Но знают лишь никчемных  песен кучу хлама!
Прости меня ты за такой  нелепый тон!
Тебе давно уже пора понять
Я не человекк,я божий раб.
Творю я мир,сидя на порванном диване, ругаю я поэтов,а сам  пишу стихи на  уличных  стенах.
Сужу я свет,но ни разу не видавший дальше Костромы.
Иду я медленно на небо с помощью ступенек,дальше вверх.
И сужу тех самых я поэтов,которых так и не любил.