Осколки дневников 9 - Консерватизм

Люблю эти душевные разговоры до утра. Алкоголь, сигареты, и много пустого трёпа. В нём нет смысла. Хотя, в чём он вообще есть?
Александр - второй человек, скрасивший тусклые школьные годы. Человек, которого действительно можно назвать другом. Или ублюдком.
В общем, нечто среднее.
Он встретил меня спокойно - не как остальные:
"Боже, зачем тебе такие длинные волосы" ; "Серьги носят только бабы".
Куда мне до консерватизма. Я слишком юн.

На столе две литровые бутылки: тёмное и светлое. Композицию дополняет сушеная рыба аналогичной расцветки - для тех, кто старается хоть как-то балансировать.

Мы давно выпили пиво, и разошлись по кроватям. Но спать не хочется - диалоги продолжаются.
Речь зашла о наболевшем - свободе мнения.
Саня сказал: "Как говорят наши СМИ..." - это клише, которое я давно хотел услышать хоть от кого-то.
От отца.
Знакомых.
От кого угодно.

-Как ты считаешь? Ты способен сам принимать решения? Ты САМ ДУМАЕШЬ? Когда я читаю какую-то статью, сразу склоняюсь в её сторону. Но стоит выйти опровержению - начинаю колебаться. И так до бесконечности, - сказал он.
Знакомое чувство. Эта качка в голове. Как корабль в шторм.
-Знаешь, Сань. Я не думаю...Я пытаюсь думать.

Встав ранним утром, а именно в два часа дня, мы отправились покурить.
Устроив соревнования по точности плевка, я размышлял, что чаще стал встречать подобных людей. Тех, кто хоть как-то пытается думать.

По дороге домой я услышал зов Сатаны:
-Рокки! Рокки!
Нет. Умирать мне рано.
Просто хорошая знакомая из кругов панков: лето выдалось очень революционным.
Мы немного поговорили о своем и разминулись.
Вспомнилось, как она прокалывала мне губы этой осенью.
Хотелось привыкнуть к косым взглядам прохожих. Хоть как то разбавить серые будни.
Но лабреты не прижились - пришлось их снять.

-Один раз живём, - пронеслось в голове.

Через пару дней я стоял у дверей её подъезда. Однотонные дворы, резонансный марш кирпичей - типичная пятиэтажка.
Из домофона прозвучал детский голос:
-Кто там?
-Сатану позови.
-Сатану? Хорошо... Маааам, это тебя!

На пороге нас встретил Доминик - её сын. В глаза незаметно бросился цвет его волос: на пол головы простирался черный, на другую: тёмно-бурый.
-Сколько ему? Вроде 5?
-Семь.

Не завидую парню. В социуме его не воспримут.

-Только не говори, что хочешь отдать его в школу.
-Мы поступили на заочку.

Я только мог мечтать о том, что буду высыпаться, и видеть грязные парты всего раз в неделю. У парня большое будущее.

Перед проколом я волнуюсь.
Знать, что тебя заведомо ждёт боль, куда хуже эффекта внезапности.
В этот момент в комнату зашла мать Сатаны:
-Если страшно, попробуй зелья Доминика. Сразу возмужаешь.
Она принесла мне две бутылки наполненные мутной жидкостью. На поверхности плавал пищевой мусор.
Но это меня не волнует: к бутылке скотчем приклеены надписи с корявым подчерком.
"Зелье невидимости" ; "Зелье чего-то там".
Я улыбнулся. Не каждый ребенок может держать ручку в эти годы.
Но лучше бы я не нюхал это варево.
Чуть не стошнило.

Мы вышли на кухню покурить. Сатана отвела сына в комнату, и закрыла обе двери.
После нашего знакомства, я показывал людям фото этого человека, называл кличку, и спрашивал: какая из неё бы вышла мать?
"Херовая" - отвечали мне хором. "Таких нельзя к детям пускать".
Увлекательно было следить за их мимикой.

Как все родители: Сатану и меня отправили за сигаретами.
В магазине нас ждал приятный сюрприз:
-Покажите ваш паспорт.
Я приподнял бровь, а Сатана лаконична сказала:
-Я вас обожаю.
Пришлось возвращаться.
-Напомни, сколько тебе лет?
-26
-Вот она ох*еет.
Мы вернулись. Жаль я не видел "огромных шаров на месте орбит" продавщицы.
Просто захотелось покататься по скользкому пандусу.

В маршрутке полно народа.
Я столкнулся взглядами с пассажиркой.
Где то я это видел. В городских кварталах замелькало отражение.
Точно. Пирсинг.

Как только хочется внести толику креатива, разбавить этот самый кирпичный резонанс - люди воспринимают это в штыки.

Не хочу взрослеть.