Прорыв

  Прошла бессонная ночь. Как-то всё погано, тухло на душе. Короче, огромная жопа меня сегодня накрыла. И захотелось мне написать. Как обухом по голове. Схватить ручку, бумагу. Если я не брошу сейчас читать и не сделаю это, то никогда больше  не осмелюсь.
  Вёл дневник лет двадцать назад. Какие дневники могут быть в двенадцати летнем возрасте?! Скучно, вяло, серо. Дни отслеживал пару месяцев. Надоело бросил. Через пару лет случайно попалась на глаза, старая потёртая школьная тетрадь. Интересно!!! Перечитал!!! Вывод-художественной ценности не имеет. Пошла на растопку печки.
  Начать формулировать свои фантазии на бумаге в тридцать лет, без какого либо опыта. Два варианта. Либо всё допекло или иметь безмерную наглость. Второго не имеется.
  Буква, cлово, предложение, строка за строкой. Пошло поехало. Аж как-то полегчало на душе, как камень скатился. Ууух.
  Бумага-исповедальня. Не бойтесь её, она не выдаст вас. Выплесните на неё все ваши секреты, беды, нежности. Похороните себя на ней, выстройте склеп из слов. Она постареет вместе с вами. Вы умрёте, а она только пожелтеет.
  Пишите, пишите не стесняйтесь.