С четверга на пятницу

Ты вошел тихо, стараясь не привлечь к себе внимания. Только легкое столкновение деревянной поверхности коридорного столика и связки ключей от нашего дома, заявило о твоем присутствии. Тогда я подумала,- как трогательно... Мне хотелось выбежать тебе на встречу, но я не стала разрушать твою магию бесшумности, и снова погрузилась в сладкую дрему.
Сквозь обрывки сна я слышала, как ты босыми ногами шлепаешь по кухонной плитке, как засыпаешь зерна кофе, как из рук у тебя упал нож, а ты чертыхнувшись, поднял его с пола и подул на него три раза, как будто сдувая невидимую пыль. Так ты делал каждый раз, когда падал нож. У каждого свои приметы, свои "черные кошки", свои обереги... А ты так смешно верил, что подув на упавший нож три раза, ты отпугиваешь злой дух неприятностей, которые может повлечь за собой простое падение домашней утвари.
А потом, за этим, всегда начиналось твое показательное выступление виртуозного владения ножом, вернее клинком, как ты его шуточно называл. И в это время я четко понимала, что ты не так прост, каким хочешь мне казаться.
Твое владение оружием всегда вызывало у меня восторг, трепет и страх одновременно. Хотя, ты умело владел всем - собой, мной, оружием. Я часто удивлялась тому, как умело в тебе сочетаются холодный рассудок и горячее сердце. Нет, это не были перепады настроения. Это были плавные переходы из состояния того тебя, когда ты был самим собой, в состояние, когда ты растворялся во мне.

Я закрыла глаза и унеслась в тот день, когда ты впервые познакомил меня со своей береттой. Я, как всегда, пыталась умничать, спрашивая что-то о диаметре ствола и кучности стрельбы. А ты, со свойственным тебе терпением и обезоруживающей улыбкой, мне ответил - детка, все, что тебе нужно знать об этой штуке, это то, что после прицеливания нужно не забыть убрать пальчик со ствола. Мне оставалось только улыбнуться и опустить свой виноватый взгляд с твоего родного лица на свой указательный палец левой руки, где белой точечкой все еще был виден след моего неудачного дебюта стрельбы из газового пистолета, стреляющего дробинками.
Я открыла глаза... Ни шлепаний на кухне, ни запаха кофе, никакого шевеления во всем пространстве нашего с тобой жилища. Это был сон. Всего лишь сон. Все тот же сон, мучевший меня своей сладкой истомой каждую ночь с четверга на пятницу.
Но, еще одна малюсенькая надежда все же теплилась у меня в душе - следы от ключей на столике. Да, могли же остаться следы на столике...Я бросилась в коридор.  На полпути я остановилась, и улыбка сожаления на моем лице сказала за себя красноречиво - "Ну зачем... зачем я вечером вытерла пыль на столике?" Привычное за годы правило, привитое мне с детства, лишило меня всяких иллюзий.
Я прошлепала босыми ногами на кухню, нажала кнопку, и по кухне разнесся мой любимый запах - запах утреннего кофе вперемешку с надеждами, что завтра будет лучше, чем вчера. Потому, что завтра, услышав едва уловимый звук поворачивающегося в замке ключа, я выбегу тебе на встречу, брошусь на шею, не дав даже перевести дух с дороги и больше никуда и никогда тебя не отпущу.