2015 зима

Двадцать седьмое февраля. Завтра ты уйдёшь, и твоё место займёт другая. А ведь совсем недавно...

Все ждали тебя щедрой, пышнотелой девицей с белой кожей и задорным солнечным румянцем. Ждали, потирали руки, уверяя в самой страстной любви... Ведь ты была нужна каждому. Кто-то безумно жаждал излить в ледяную прохладу переполненную тяжестью душу, кто-то - очиститься в твоих объятиях от бесконечных, надоевших грехов. Все мечтали похватать похотливыми руками белоснежно-пушистые прелести, натешиться всласть, позабавить в тебе перегревшиеся за лето телеса.  Все ждали, что ты придёшь и заберёшь у них бесконечную осеннюю грусть, летние прегрешения, глупые ошибки весенней страсти...

А ты, вдруг, пришла другой, смертельно уставшей, измождённой, больной, землисто-серой и совсем не румяной. Ты шла мучительно долго, шла из последних сил, потому что не могла не прийти к тем, кто тебя ждал, кто так громко звал в стихах и песнях, кто в сердцах сердито и нетерпеливо бросал - ну, когда же ты, наконец, придёшь?

Ты упала перед ними, сплошь покрытая грязно гноящимися язвами, с торчащими из-под рваной, почерневшей кожи корявыми рёбрами сучьев и обнажённым мясом неприкрытых полей. Тебя кидало в нестерпимый жар, ты покрывалась мокрым потом туманов, тебя колотило колючим ледяным ознобом...

Увидев тебя такой, они брезгливо отвернулись. Все, все, до одного. Они уже не пели песен и не слагали стихов. Они проклинали тебя. Те сладкоголосые певцы любви, которых ты не смогла удовлетворить собой, кого оскорбила своим теперешним неприглядным видом, плевали тебе в лицо, обзывали самими последними словами, вслух желая самой скорейшей смерти. За что?

Ты любила их. Ты любила всех нас. Ты до последнего дня изо всех сил старалась выздороветь и, как и прежде, одарить всех своей любовью. Принести тем, кого любила, облегчение, взвалив на свои хрупкие женские плечи непомерный груз их вселенской грусти, грязных грехов и досадных ошибок

Лишь один человек любил тебя такой, какая ты есть. Лишь он один всё видел и всё понимал. Он выходил чёрными, вьюжными ночами к тебе на свидание, чтобы побыть наедине с той, которую любил и любит. Просто, любит и всей душой желает тебе счастья, не требуя ничего взамен.

Помнишь, как мы недавно стояли с тобой там, у калитки? Как твоё воспалённое дыхание едва не срывало крыши с домов и сараев? Я обнимал тебя, ты  прижималась к моей груди, чтобы хоть чуть унять мучительную боль, и мы вдвоём пили, не закусывая, коньяк, прямо из горла. Помнишь? Помнишь, как я шептал тебе: "... Не бойся, я не уйду. Я здесь, я люблю тебя. Тебе надо лечь и отдохнуть. Я останусь с тобой, обещаю. Давай выпьем и немого поспим. Тебе станет легче. Вот увидишь..."

Одна капля настоящей, искренней любви. Всего одна капля. Я знаю, на что способна эта капля. Да, она не всесильна. Капля любви одного человека не может исцелить ту, которая подвластна лишь Богу и природе. Но она способна сотворить чудо, она способна спасти от смерти. Помнишь, как той ночью болезнь вдруг неожиданно отступила от тебя? Ты тихо заснула и даже улыбалась во сне тонким, ясным серпиком нарождающегося месяца. А потом по-девичьи робко шепнула в печную трубу - спасибо...

Знай, нельзя долго любить, лишь отдавая себя целиком и не получая ничего взамен. Люди быстро привыкают к такой любви, искренне считая, что настоящая любовь лишь в том, чтобы бесконечно брать её. Не получив ни капли в ответ, любящая душа чахнет, тело слабеет, в него вселяются страшные хвори, они быстро делают больное, опустошённое тело безобразным и уродливыми. И те, в чьи клятвы ты верила, кого полюбила и кому отдала себя, отворачиваются от тебя первыми. Увы. Причина и твоей, и моей болезни именно в этом.

Завтра ты уйдёшь. Люди бесстрастными числами календаря уже подписали тебе приговор на изгнание и даже с неистовой радостью сожгли твоё чучело, желая поскорее прогнать тебя, в ожидании очередной щедрой любви, которая придёт к ним отдавать себя и от которой тоже будут все брать, брать и брать, браня её за то, что весна холодна, не радует, не дарит весеннюю страсть, а лето снова дождливо, а осень омерзительна...

Люди, знайте, всё на свете зависит от вашей любви. Не Бог, а лишь ваша искренняя любовь делает зиму весёлой, весну - волнующей, лето - горячим и осень - щедрой. Потому что Бог есть Любовь. Прощаясь с зимой, не забывайте об этом.