Живет же кто-то вечно мимо

 Живет же кто-то вечно мимо - любви, богатства и удач.
 Философ он? Стал нелюдимим? Иль жизнью давится хоть плачь?
 Его не слышно и не видно в гостях, в работе, в дележе.
 Ему ненужно, не обидно - так лезть вперед-то - неглиже..

 Его любовь давно украли, как лошадь ночью увели -
 Была ль любовь? К нему едва ли… Таких бесцветных, как любить?
 А у него она все тлеет. Нет не саднит и не гниет -
 Она людей попутных греет и встречных даже... - идиот?

 Не идиот, не иностранец и не пришелец с тех планет…
 Кого-то ж нужно людям ранить? Он неудачник, чуть поэт..
 Он в белом мире серый плащ, кому всегда огрызки, шишки..
 Идя дорогой незадач - он в этом мире... Нет! не лишний..

 Его мирок.. Да нет же мир! Такой огромный и прекрасный,
 Не виден  внешне - внешне сир, он даже мухе не опасен…
 Но если встретит негерой, кому совсем по жизни плохо,
 Того закроет он собой, а не всплакнет с созвучным вздохом..

 Живет же кто-то мимо бед, во всем всегда везде успеет -
 Не признающий слова НЕТ, кто не жалеет и звереет..
 Но не таков затертый плащ - он не велик - он единица,
 За ним нулей поднятых лица, которым стал он друг и врач…