Молоточек

   Желтый поручень у потолка прилип к ладони, сгибаясь как пластилиновый, стал растягиваться и остался уже в опущенной руке. Скорость движения автобуса возрастала. Громкоговоритель вместо обычных фраз прогонял от начала к концу и обратно алфавит. Мутные леденцы люминесцентных ламп таяли  и сладким тошнотворным светом текли по замершим стеклам. Равновесие как-то чудом удавалось сохранять.  Открытый против движения люк оторвало, маленькая пломба-шайба, выстрелила и ребром вошла в пол. В ладони левой руки ощущалось, что-то напоминающее рукоять. Посмотрел…молоточек, что нужно использовать при аварии. Ужель к этому все идет? Он как бы стал выскальзывать из внезапно онемевшей руки, будто в каждую пору кожи втыкали по игле. Сопротивляясь уколам, стал сжимать пальцы, дабы не выронить, но вышел только кулак. Ничего больше. В подтаявшем смотровом пятне на разрисованном, студеном стекле, улица неслась, в чехарду играли кирпичные и панельные дома.

   Тело наклоняется, летит вперед, бросаю ногу и в выпаде остаюсь на центральной площадке. Остановились? Призраки фонарей уличного освещения несутся сломя голову по бокам. Что-то не похоже. В электронной информационной строке над входом в кабину, загорается сначала: ”вы”, потом: “Выходи”. Снимаюсь с положения выпад, не стоим, но двигаться не трудно. Иду к центральным дверям. Резиновый кант уплотнения по краям окон, начинает пропускать какой-то свист, похожий на тот, что бывает при торможении, и еще плотный черный дым, что языками начинается слизывать грязь с пола. Двери открылись.

   Остановились на пешеходном переходе, но он уходит вниз. Поворачиваюсь задом и как по лестнице начинаю спускаться по  нему. Автобуса, как и не бывало. Трезвонить начинает пешеходный светофор, поворачиваю голову вправо, горожане идут по нему,  будто он лежит,  меня даже не замечают. На спину и на голову, конечно, не наступают, но вот руки как нарочно давят. Сколько так еще ползти? Вниз не смотрю, поэтому не знаю. Переставляю руки поочередно. Вдруг не могу ухватиться левой рукой. Гляжу, а там тот молоточек. Крик сверху: “Молоток верни!”.   “Извините?!” – с недоумением кричу ему в ответ. “Кидай вверх, я поймаю!” –прокричал снова мне силуэт, присаживаясь на корточки. “Точно?” – переспрашиваю я. “Да давай уже, задерживаешь!” Подбрасываю молоточек, прижимая голову к телу, сокращаю шею, как бы оберегая себя. Обхватываю сизыми, оттоптанными пальцами перекладину “зебры”. Мимо меня молот не пролетал, но уже внизу, силуэт, встал во весь рост и кричал: “Ну, надо же. Бывай!”.

   Открылись и закрылись после этого где-то вдалеке автобусные двери. Одной ногой нащупываю подобие земли, что подходит для моего угла нахождения.Меня как будто отрывают от плоскости пешеходного перехода, пары рук поддерживают меня за бедра, за бока, и плечи. Я понимаю, что просто лежал на земле ничком. Мутные владельцы рук переговариваются. “Говорят, тот автобус сбил…”  Шум врывается в уши, будто волну поймал, приемник шипел. Преобразившийся силуэт сидел на корточках, закинув руки на голову, возле чего-то, смутно напоминавшего остановочный пункт. А над ним стоял с планшетом в руках дорожный полицейский. Рядом с его ногой на горстке битого стекла лежал тот самый молоточек.