Неловко солнце шло к закату;
Уж скоро вспыхнет горизонт.
По полю, мирному когда-то,
Брел-плакал битый паренек.
Его потертые доспехи,
Залиты кровью были так,
Что герб: две птицы на телеге;
Казались стертыми во прах.
Солдаты, из родного дома,
Теперь мертвы или в плену.
А поле, с детства что знакомо,
Враг изуродовал в тлену.
Один остался, погребенный
Под грудой тел, но все ж живой.
Конвою мертвым показался,
Залитый кровию чужой.
От страха потерял сознанье,
Когда скомандовали «В бой!».
В блаженном пребывал незнанье.
Очнулся, лишь прошел конвой.
Проигран был не бой из сотни,
Проиграна была война!
И дом родной, отныне будет
Не свой. Чужая сторона.
Так, брел и плакал, битый в битве,
Но не сражавшийся юнец.
Стыд с болью приглушал в молитве;
Молил, чтоб то был не конец.
Горе ратника
© Copyright: Олеся Рыжикова, 2015
Свидетельство о публикации №215022800857
Свидетельство о публикации №215022800857
Рецензии
ОЛЕСЯ!
сильно-но есть шероховатости...
с покл нч!
конвой как то режет...мб врагу он мертвым...
Ник.Чарус 10.03.2015 12:40 • Заявить о нарушении
сильно-но есть шероховатости...
с покл нч!
конвой как то режет...мб врагу он мертвым...
Ник.Чарус 10.03.2015 12:40 • Заявить о нарушении