В Пустоту

Шаг за шагом. По обжигающе-горячему снегу. В Никуда — из Ниоткуда. С единственным вопросом и не желая слышать ответ.

- Почему ?! - падаешь снова в сугроб.

Люди ? Идут какие-то люди. Вроде ... Или они тебе уже привиделись ? Нет, это все же люди. Они тычут пальцами в тебя и смеются. Они думают, что ты под наркотой, или с пьянки возвращаешься в состоянии нестояния. Так вести себя могут только люди, потому что они - люди.

- Соберись, тряпка ! - говоришь себе злобно. И ненавидишь себя, потому что ты тоже живой человек. Такой же, как эти, которые тычут пальцами.

Домой. Ты отчаянно хочешь вернуться домой. Где тебя Кто-то очень любит и преданно ждет. И ты словно кожей ощущаешь — Дорога Домой где-то совсем рядом, вот тут, в полушаге ... Но сделать этот полушаг не можешь.

- Почему ?

И кожа горит. Твое тело в разы холоднее снега. Ты босыми ногами ступаешь, словно по раскаленным углям.

Кричать хочется, но ты боишься. Чего боишься — трудно сказать. Такой, ледянящий душу страх, поселившийся вдруг в глубине тебя. Он сковал твой голос и постепенно сжирает твою память.

Ты доползаешь до своей квартиры. Открываешь двери своим собственным ключом.

- Почему ?

Почему у тебя нет дома хотя бы кота ?! У тебя раньше и мысли не было о том, что дома должен ждать тебя на всякий случай хотя бы кот.

Тебя снова тошнит. Это, наверное, от столь резкого падения в пропасть Одиночества ... Что делать ? Кому звонить ?

- Привет. С Новым Годом. - ты произносишь в трубку, набрав первый же номер в своем мобильнике.

Ты выслушиваешь поздравления от лучшей подруги. Ты даже не вслушиваешься в ее слова. Да и важно ли слушать, что именно она говорит ? Все то же — поздравляю, желаю, сбудется ...

- Он умер.

Ты произносишь это таким обыденным тоном, что даже твой страх, уже уютно разместившийся в душе, перепуганно сжимается в маленький комочек.

- Ты шутишь, конечно ? - спрашивает подруга. Интересно, а много людей так шутить изволили ?

Ты молчишь. Кладешь трубку.

Тебя прорывает. Ты рыдаешь час или больше. Страх ликует. Страх пьет шампанское.

Потом приезжают друзья, еще кто-то ... Тебе все-равно, кто рядом. Они все — просто люди. Неважно, кто они и как выглядят, и чего хотят.

- Почему ?

Почему его больше нет ? Почему не тебя ? Не кого-то другого ? А было бы легче, если бы не было тебя, а не его ?

Солнце играет на лезвии бритвы. Ты сидишь на холодной земле, опираясь спиной на кладбищенскую оградку.

На белом снегу под крестом, как капли крови, лежат 8 алых роз.

Снег обжигает. Тело ледянее снега. Ты уже труп, хотя сердце, вроде, еще бьется ...

Ты режешь вены. Один раз, два, три ...

Становится тепло ...

Тепло и тихо.

Страх, наконец, отпускает тебя, и ты летишь куда-то в темноту.

А люди все так же тыкают друг в друга пальцами. И смеются. Потому что они люди. Просто живые люди.