он

 Среди множества людей, потоком идущих по улице, среди таких одинаковых и одноразовых, взгляд сразу останавливается на одной фигуре, выделяющейся из серой массы.
 Это молодой человек в чёрной рубашке и тёмных брюках, медленно и спокойно идущий, будто не замечая повседневную суету. Сигарета в руке и серые клубы дыма каждые несколько секунд. И кажется, что тонкая стена дыма отнюдь не единственное, что отделяет его от других людей.
 С каждым шагом его лицо становится чётче и ярче, пока взгляд не застывает в памяти свежей фотографией. Уставший, спокойный взгляд под полуприкрытыми веками оглядывает всё с возвышенным презрением, то и дело выдавая свою задумчивость, скрытую под чистой маской презрения. Тёмные и синеватые круги под карими, а, может и синими или зелёными глазами, выдают бессонные ночи этого человека. О чём он думает? И почему не спит? Хотя ясно, что его мыслям не хватает дня.
 Когда исполненный странностей взгляд отпускает сознание, его аристократичное лицо наконец предстаёт передо мной полностью: высокий, интеллигентный лоб, являющийся свидетельством большого ума, прямой нос и яркие губы, к которым то и дело тонкие пальцы подносят сигарету. Тёмные и густые волосы до плеч, пропахшие вишневым дымом, раздувает летний ветер, а молодой человек поправляет их рукой.
 Я вижу в нём абсурд, я вижу свободный ум, не скрытый ничем, кроме искусственной гордости. Собой он задаёт вопрос, не давая ответа, а затем скрывается в глубине летней аллеи, словно его и не было. И лишь аромат вишнёвого дыма пророчит об упавшей звезде.