Он был

Он был героем всех твоих романов,
Ты посвящала все стихи ему.
Кем был он в жизни – ты совсем не знала,
Но лишь твой плач пронзает тишину.

Принес он много слез. С той первой встречи
Ты говорила так: «Я без него никто!
Он нужен мне. Хотя бы один вечер
С любимым рядом быть, и больше ничего.

Я жизнь отдать готова за мгновенье,
Чтоб получить мечты моей предел.
О, Господи! Верни мне это время,
Когда он только на меня глядел».

Да, виделись вы пару раз, не больше.
Уж лучше бы не виделись совсем.
Кто знал, что длись тот миг подольше –
Стихи и книги все тогда – зачем?

Запретный плод намного ведь приятней.
Со мной теперь согласна ты вдвойне.
Всегда он твой, всегда он деликатней –
Так проще: любить образ в голове.

О нем могу сказать тебе немного.
К чему кидать все громкие слова?
Родился, жил, учился и всего-то…
Хотя, любил. Любовь была сильна…

Но вот недавно его вдруг не стало.
От нас ушел он, зная о тебе,
О твоих чувствах, о твоих страданьях,
О твоих слезах, книгах и мечте…

Откуда знал? А я ему сказала…
Прости.… Терпеть я больше не могла.
Возможно, легче нам с тобой не стало,
Но я его любимою была…

Хотя его я вовсе не любила,
Любила тоже образ в голове.
Ему я доверяла и его ценила,
Но в жизни он совсем не как во сне…

Пойми, подруга, встретишь ты другого,
И будете вы счастливы вдвоем.
Но знай, что не видать тебе такого,
Который навсегда в могиле той…