Когда становишься поэтом...

Когда становишься поэтом,
Узрев гармонии мотив,
Уже не скажешь «то и это»,
Душою в том не покривив.

Душа – не ум, и лгать не может,
Ведь лжи – не стать и на порог,
Не лечь в Прокрустовое ложе
Отмеренных ударов строк.

Они коротки как дыханье,
Отрывисты – как сердца стук.
В них и надежда, и желанье,
В них и отвага и испуг.

Они измучают поэта,
Как барышню, введут в конфуз...
Они разбудят до рассвета,
Лишат его семейных уз...

А он, ужель не понимает,
Захлопнутый судьбы капкан?
Ужель и вправду так желает
Плести поэзии обман?

Ведь то, что истинно душою,
Земля не примет никогда.
И вслед крылатому герою
Всегда рождается беда.

Во след любви идет разлука,
И холод покрывает страсть...
И одиночество – не мука,
А лишь итог ненужных фраз!

Мы вcе идем сквозь серость будней,
Осознавая жизни даль.
Нам мыслей правильных и умных
Дороже тайная печаль.

Мы все сражаемся со скукой,
Привыкнув к смеху за столом...
И с небом тяжкую разлуку
Земным раскрашивать вином.

И в этом ошалелом ритме,
Раскинув в вечность свой острог,
Живет поэт, вдыхая рифмы
Отмеренных ударов строк.