Оправдана ли вера в преображающую силу любви?

Не всегда и не у всех любовь пробуждает лучшее. Она может обмануть, загнать в тупик, перерасти в зависимость, одержимость, может подкрасться и накрыть, а не укрыть, а потом требовать и требовать.
 
Кто-то не в силах мириться с пресной и предсказуемой повседневностью, не окрыляющей, а обрывающей крылья, ищет глубоких чувств, острых ощущений. Он способен любить, будто живёт последний день, но осчастливить не может, потому, как не умеет проявить нежность, защитить, обеспечить, тратит себя на скандалы и пьянство. Он рвёт по живому, и сам плачет, любит одну, а с кем-то гуляет.

И зачем такая любовь, от которой только боль и унижения?

Я, маленькая,  стою между папой и мамой, они размахивают руками, кричат и с ненавистью смотрят друг на друга.

Бесконечные скандалы и ссоры, бессонные ночи, утренние разборки, с кем был отец, выставление его из дома с перечислением всех его женщин по кличкам.

Потом болезнь матери, её инвалидность и бегство отца, весь быт, свалившийся на меня и тоскливые письма отца со стихами издалека:

«Дочь, пришли мне ветку сирени,
Лист черёмухи вложь мне в письмо.
Поклонюсь, припаду на колени
Пред ушедшею вдаль весной.

Буду молча грустить до озноба,
Я в Сургуте всегда новосёл…
Здесь тайга утопает в сугробах,
Там, у вас уж подснежник расцвёл.

Мне бы горсть той Уральской землицы
Снова к  жёстким губам приложить.
Мне б глоток той студёной водицы
Из родного колодца испить.

Мне бы к белым коленям берёзки
Вновь прижаться колючей щекой.
И пусть ветер и ливень хлёсткий
Мне на плечи обрушит покой…»

Он вернулся домой через два года, успев обзавестись сыном, о котором всю жизнь мечтал, но и тот его не удержал. Отец был болен, издёрган, мама его приняла, но так и не простила.

Алкоголиком папа, конечно, не был, выпивал редко, но это был такой кошмар…

И ушёл он рано, написав о себе:

«Жизнь драмами меня не обошла:
Мятеж-угар, и вновь угар – мятеж!
Как обрести границу постоянства?
Мне входит в кровь какое-то упрямство,
И хоть костёр, и хоть на плахе режь.

…Полянам и цветам, и небу с солнцем рад!
Но вновь душа, как шлюха, льнёт до зелья.
Потом – суровое и тяжкое похмелье,
Я добровольно чёрту сдался в ад…»

Мама пережила его на 11 лет, казалось бы, обрела покой, но её преследовали жестокие депрессии. Как-то призналась, что всегда знала, что была для мужа любимой, какие бы сюрпризы он ни преподносил, куда бы ни уехал, знала, что вернётся. А с его смертью маму покинула некая сила и навсегда…

Хочется верить в целесообразность самой горькой любви, ведь для чего-то она даётся.

Но только в сказках заколдованное чудовище силой любви обращается в прекрасного юношу, а спящая царевна просыпается от поцелуя.

С годами я поняла и приняла ту истину, что говорил отец: у каждого своя правда, и мне ли их судить…

«На любовь, как мотылёк,
Я летел на огонёк.
Обгорел – уж крыльев нет,
Всё - ползу, ползу на свет…» 
               
                28.02.2015 г.

Фотография из интернета, спасибо автору.

Продолжение: http://www.proza.ru/2015/03/13/603