Бездомный Человек

Знаешь, мой юный друг... Так бывает. Иногда. Вот сидит Человек. В баре. Со своими друзьями. Пьет пиво. Или не пиво. Или не пьет вовсе, а ест. Или не в баре. Или не с друзьями. Или с друзьями, но не со своими. Всё это не важно на самом-то деле. Важно то, что в определенный момент этот самый Человек встает и говорит: "Ну всё... Я пошел домой!" Встает. Говорит. И уходит. Уходит в то самое место, которое он называет домом. Только это и не дом вовсе. То есть дом, конечно же. Здесь есть стены. И окна в этих стенах. И крыша есть. Даже люстра с потолка свисает. И тапочки ждут Человека у входа. И это не какие-нибудь там просто тапочки, а ДОМашние. Всё казалось бы хорошо. Вот только нет ощущения того, что это место дом. Человек открывает дверь своим ключом. Включает свет в прихожей. Привычным движением. Всё это он делал уже не раз. Садится на свою табуретку. Снимает ботинок с левой ноги. И смотрит в одну точку перед собой. Сидит и смотрит. Человек.
Он хранит здесь свои вещи. Целую уйму вещей. Полезных и не очень. И каждый раз, уходя из этого места, Человек запирает двери на замок. Чтобы вещи никто не похитил. Но разве то место, где хранятся вещи, это дом? Нет, это склад. Здесь у Человека есть уютная кровать. И красивое постельное белье. И ему нравится спать здесь. Но разве то место, где есть постель, это дом? Нет, это ночлежка.
И вот сидит Человек. В одном ботинке. Смотрит куда-то в никуда. И ощущает себя бездомным.
А где-то в других квартирах. Подъездах. Домах. Где-то вокруг живут такие же бездомные люди. Их очень много. Целые города. Бездомные люди, которые каждый вечер приходят домой...