8 марта

Накануне женского дня решил пожарить ноги.
Не свои, а курьи.
Руки я не люблю - одни хилые бицепсы и остатки перьев.
Куда мне до всяких кулинарных изысков, когда целую куру сажают голой задницей на бутылку и отправляют в крематорий духовки.
Я не шеф-повар китайского ресторана.
В схемах разделки туши не разбираюсь.
Замусоленных поваренных книг и газетных кулинарных вырезок на кухне не держу.
Тем паче, что сейчас полно всяких готовых приправ, присыпок и соусов.
На любой вкус и любое горло.
Главное - уметь пользоваться спичками и зажигать газовую конфорку.
И знать, где находится сковородка и масло.
Поставил.
Посолил.
Жду.
Шкворчит и плюется маслом.
На запах, наверное, приперся Виталик.
Пьяный в щи, но с веткой мимозы и бутылкой водки.
- Ты чего такой расписной?- спрашиваю.- Мимозу на рынке из ящика спёр?
- Ага. Не знаю, какой подарок подарить. У неё все есть.
- Просто несёшь радость?
- Типа того.
- Не расплещи.
- Это для храбрости. Всё равно орать будет.
- Не перестарайся. Ты и так, судя по виду, уже храбрее самурая.
- Не-не...В самый раз. Избежу...избегу травматизма.
- Сковородой приладит?
- Если бы. Я ей на день рождения утюг подарил.
- Соболезную.
- Я тоже...Ты никак жрать собрался?
- Есть такая дурная привычка.
- А у меня дома винегрет и оливье.
- Сомневаюсь, что тебе светит.
- Почему?
- В больнице будешь только пюре и протертую кашу с ложки цедить.
- Думаешь, все так грустно?
- Будем надеяться, что нет.
- Надежда умирает последней.
- Точно. Привет Наде! И с праздником поздравляй.

С праздником вас, девушки и женщины!