Парк

Мы встретимся снова у скамейки того злополучного парка , в котором я любила тебя , а ты меня .Ну ,то есть, ты мне так говорил. А я верила всем твоим словам. Хотя я совершенно разучилась доверять людям . Но ты не такой , как они . Ты другой. Ты мой сладкий принц . Мой милый , бледный мотылек . Помнишь я тебя так называла? Конечно помнишь , хоть это и такая мелочь , ты улыбался . Но в последнее время улыбка с твоего лица стала исходить реже . И постоянно я вывожу себя на мысль , что между нами что-то не так . Что наша любовь будто постепенно тускнеет , истрачивает себя ,как тот, когда-то былой яркий свет в конце туннеля . От этих мыслей меня бросает в дрожь . Скажи , что это ложь ...Я пытаюсь посмотреть в твои глаза , но ты ловко уводишь взгляд на асфальт . Может ты что-то от меня скрываешь ? Не надо . Пожалуйста . Прошу . Это делает мне больно . Но ты ничего не отвечаешь . И лишь глухое бормотание стихов Артюра Рембо послышится на той стороне скамейки ...

Когда-то былые ,ежеменутные разговоры превратятся в пыль . И на миг покажется,что мы уже все друг другу сказали ,все, что только можно было сказать . Но ведь о любви можно говорить бесконечно .Так почему ты молчишь ? Скажи, что любишь меня. Только не молчи. Внутри как-то что ли пусто стало, что невозможно дышать .
Я наизусть знаю мелодию твоего звонка . Тебе постоянно кто-то звонит и ты пропадаешь . Почему они забирают у меня моего мотылька? Почему?Они не имеют права...

Утро. Снова туман . Снова стая грачей кружат над нами . Как обычно ты куришь одну за одной запивая сигаретный дым чашкой крепкого кофе со льдом и перед глазами измятый листок с прозой любимого поэта , который такой же грустный как и ты . Я укутавшись теплым пледом в углу с книжкой в руках делаю вид , что читаю , когда на самом деле жадно наблюдаю за тобой. За всеми твоими перемещениями в пространстве и даже за бренным бездействием . Мне нравится это делать . Может у меня психическое расстройство на фоне любви ? Конечно нет . Это просто я так сильно тебя люблю . И любовь не обманешь .

Знаешь , я стала замечать , когда я смотрю в твои глаза они пусты, словно незаполненная хрустальная ваза цветами . А твоя кожа ... Она же самый настоящий холодный гранит . Я беру твои бледные руки в свои и смотрю на красивый узор на запястьях из голубых вен. Мне кажется это самое настоящее искусство . Бог рисовал у тебя на руках. Бог любит тебя. Это правда.

Я понимаю, что ты ко мне остыл и ,возможно , ты меня совсем разлюбил. Тебе обыденно со мной стало? Ты не видишь больше прекрасных морей ? Красивых , бескрайних цветочных полей? Если так, то уходи. Не надо меня жалеть . И злиться на тебя я не осмелюсь. Ты все равно остаешься для меня самым светлым существом на этой планете. Все . Теперь мы можем от друг друга уйти. Ведь я тебя отпускаю . Но тяжело сделать шаг и куда-то идти . Ведь скамейка придавила нам ноги...