Бессмыслица

Эти попрошайки везде. В подземных переходах, на рынках, на трассе перед светофором, где бесконечные пробки.
Женщины, мужчины. Женщины с отпрысками, мужчины-инвалиды, женщины-инвалиды, мужчины-алкаши, женщины-алкаши.
Так вот, о чем я. В тот день мы стояли в пробке: разные мудаки бок о бок, почти целуя бампера передних. А между машинами ходил мужик с раскрытой ладонью. Я же все думал о рассказах.
Эти рассказики сводят меня с ума. Я придумываю предложения в туалете. Придумываю их за рулем. Засыпая, я придумываю предложения.

"Она была ****утой. Но в ней не было фальши. В ней был класс."

А утром я уже так не думаю. Я всегда противоречу себе. Тот еще мудак.
В общем сижу я, смотрю на машины и думаю о рассказах. Ко мне подходит этот мужик: в грязном пальто, с грязными руками, с грязным лицом. Он был очень похож на моего отца. И я задумался, не подыхает ли мой старик, если уже не подох. Если подохнет, думаю, меня известят об этом. Я представил его в грязном пальто, с грязными руками, с грязным лицом на трассе между машинами, просящим немного мелочи на чекушку.
Мне стало жаль отца и я отсыпал всю мелочь этому чуваку в пальто.
В тот день я сделал что-то хорошее. Хорошее себе. Мы никогда не делаем хорошо кому-то просто так.