Разочарование

Во многом начинаешь разочаровываться. Все теряет свой первоначальный шарм и с облупившейся краской проникаешься нежными чувствами, или же отворачиваешься, стараясь вычеркнуть даже воспоминания об этом из своего прошлого, будто начинаешь стесняться этого.
Разочаровывает многое. Разочаровывают девушки, потому что они банально не питаются радугой и не срут бабочками. Это конечно утрированно (даже необычайно), но было очень обидно понять в юном нежном возрасте что девушка это человек, и как любая дрянь она может быть дрянью. Было обидно на столько, что мои чувства к одной даме из почитания утром переросли в плевки и презрительные просьбы не вспоминать о ней чтоб не портить аппетит.
Разочаровываешься в друзьях. Да, оказывается не только я гнилой, а гнилы все. В каждом есть маленький  «я», который не видит ничего плохого чтоб обмануть друга или немного его поиспользовать. Не поймают – вот и прекрасно!, мы молодцы. Поймали – блин, друг прости, но игра стоила свеч. И осознание что это есть в каждом оставляет одного перед пропастью непонимания, недомолвок, секретов.  Оно дает тебе лопату и ты находишь старый огород, где за домиком начинаешь закапывать себя, потому что довериться кому-то и ошибиться намного большей чем просто отказаться от себя и закопать от греха подальше.
Но я не ожидал разочарования в Алкоголе! Кто-кто, но этот сукин сын не мог меня подставить. Наступил момент, после месячной разлуки, когда я извинился, что отказался от него и в прохладный весенний вечер  я вливал его в себя. Звучала приятная музыка, девушки, хлопающие глазами ожидающие флирта и мой-друг-алкоголь , который в этот вечер решил отвернуться от  меня.
Быльк – быльк.
- Как вкус?
- Хреновый… верней его как будто бы и нет.
- Наверное просто переморозили, мне ли тебе говорить что алкоголь нельзя морозить, он должен быть прохладным, но не холодным.
- Моя вина, на улице холодно, давай пока поедим чего-нибудь горячего.
Жамк-жамк, половина бургера покоилась в желудке в сухомятку. Надо запивать.
- Ну что?
- Фигня какая-то, - посмотрел на монитор сквозь темную бутылку, будто это имело смысл- не вкусное!
- ну и хрен с ним, не ради вкуса же его пьют
- Ты прав, твое здоровье. До дна!
До дна! Пол бутылки уже вылакано, но никакой радости. В голову не лезут гениальные мысли, нет вдохновения, нет призрака казановы, который пишет милые пошлости современным дамам-пю, заставляя их присылать свои откровенные фотографии и обещать оральные утехи при первой встрече.  Только живот недвусмысленно намекает что скоро на горшок.
- Чувак, в чем дело? Я не  для того тебя своровал с вечеринки, чтоб ты меня тут не радовал!!!
и в ответ конечно молчание. Сколько не пей бутылка ничего не скажет.
…потому что даже у нее нет ответа.  Неужели все так и заканчивается, в весеннюю ночь, когда пьешь, пьешь и обжигаешь холодным спиртом горло понимаешь что это больше не работает? И что дальше?