Аромат

Мой Город нежно обнимает
туман из дыма сигарет.
Я отдал Городу дыханье -
дорог назад теперь уж нет.

И, сделав вдох, я понимаю:
табачный дым – это ничто,
когда по улицам проходит
Она в сиреневом пальто.

Глаза слезятся, я чихаю,
от зуда потираю нос.
Я ненавижу этот запах -
вдыхаю аромат волос.

Какая всё-таки то мука -
дышать и думать лишь о Ней.
Я сожалел ни раз, что отдал
всю череду прекрасных дней.

Я стал рабом цветов на шее,
аллергиком в Её саду.
Всё ждал, когда же прекратится
Мученье сладкое в аду…

…Лишь на перроне растворился
тот аромат Её духов.
В груди тоска, и мне не спится -
я не свободен без оков.

Мой Город, как же Ты не умер,
расставшись с ароматом вновь?
Наверно, я совсем безумен,
раз так мечтаю сделать вдох

не воздуха, Её духов!
И пасть без памяти на землю…
О, Город! Сам себе не верю,
что говорю: «Я так люблю

тот сладкий аромат цветов!
Не знаю даже почему…»
Но об одном лишь не жалею:
Я душу подарил ему.

10 марта, 2015