Я пришёл тебя убить

Под небом бездонным на родине змей

народ обречённый не держит камней...

На скалах он выше орлов и орлиц...

Он не плюёт на трупы... невзлетевших птиц!..


Селёдку и сало сидел и "точил"...

Как-будто пархал он, но чуть горячил!..

Не дали орлы ему главный урок...

На скалах гремучих он так одинок...


Не видывал сроду другие цвета....

Он нужен народу как флаг, как мечта!..

Как флагман разрушенного корабля...

Как зайцу сирена... Как вам три рубля...


На скалах гремучих светло, но тесно...

На мир тараканий выходит окно!..

По крысьим тропинкам снуют сотни лиц...

Спешат до заката найти сто яиц...


Так жил бы на скалах и мирно "точил"...

Вдруг хруст таракана всерьёз огорчил!..

Бедняга забрался за светлой мечтой...

Он воздух испортил... Нарушил покой...


- Эй! Стой!.. Плохие вести!..

Вера сохнет!..

- Встать в строй!.. К стене!.. Спиной!..

Пусть лучше сдохнет!..

Я твоя вера... Ты мой таракан...

Я плохо вижу... Отдай мой наган...


Был день!.. Поток свирели...

лился... от... от обалдевших птиц!..

Им лень!.. Но озверели...

лица... тех, кто долго падал ниц!..


И встал таракан... И зловонно сморкнул...

туда, где сочилась... святая вода,

чтоб падшие знали, когда выпивали,

что правда слепа, и не может тогда

отдаться за тем, чтоб её уважали,

и взять для того, чтобы кто-то уснул!..

И взял таракан свой обрез без печали...

И, вздёрнув затвор, из ущелья шепнул:


- Что, приятель?.. Впадлу жить?..

Я.. пришёл... тебя... убить...

Был бы Моцартом отец,

спел бы песню мой мертвец

об эстетике творца

смысла тараканьих драм!!!...

Что ж ты сохнешь?.. Сдохни, наконец...

Хочешь петь?..

Так всё-равно... не дам...


Музыка и Слова © Виталий Страхолет, Минск, 1992

Фото © источник фото-интернет