Номер 2856. Глава 1. Побег

О повести http://www.proza.ru/2015/03/10/967


Город Хохенштайн, Восточная Пруссия *, октябрь 1944 г.


Я бегу, не ведая куда. Хотя нет, не бегу – плетусь. Проклятое колено! Далеко не уйти. Одна надежда, что пропажу заметят не сразу.

Впереди – узкая речушка. Прыгаю в ледяную воду и тут же иду ко дну. Тяжелые ботинки тянут вниз, но я всплываю и гребу из последних сил. Вот и берег. Впиваюсь пальцами в землю и судорожно ползу вверх. К свободе.

Я – узник фашистских лагерей, мне двадцать четыре, и мое имя – номер 2856.

И это мой третий побег из лагеря.

Меж полуголых деревьев не скрыться. Не велика беда, дело за малым – убежище сыскать. Схорониться, отсидеться, доколь немцы рыскать не бросят.

А там уж и своих найти да в строй воротиться. Но примут ли, поверят? На кой черт им сдался бывший военнопленный?..

«Я – не предатель! Не предатель!» - шепчу как заклинание и стараюсь идти шустрее.

Силы на исходе. Миную небольшую рощу. Не оглядываюсь, лишь ухо держу востро. Хоть и учили нас, погранцов, ходить бесшумно, а всё ж ветки под ногами хрустят, да листва шелестит – аж за версту, небось, слыхать. Одно благо – ни криков фашистских, ни лая оголодавших псин.

Еще дюжина шагов, и я останавливаюсь. Обхватываю дерево, пытаясь отдышаться. В глазах темнеет, но я держусь. Не время. Надо поспешать.

И я делаю очередной рывок.

На выходе из рощи вижу огромное золотистое поле. Кажись, дикая пшеница. Хороши колосья, ниже плеч. В такой спрячешься – не сыщут.

Я суетливо выжимаю края рубахи и сажусь на холодную землю. Полной грудью вдыхаю запах поля. Запах осени, запах дома, запах свободы. Беру в руки колос. Он крупный, его ость длинная, но не ломается и не рассыпается на части. Наша бы давно сломалась. А эта пшеница яровая, твердая. Я хлопец деревенский, толк в урожае знаю.

Перебираю колос пальцами. На ладонь высыпаются засохшие зерна. Я с жадностью закидываю их в рот. И то лучше, чем обувная подошва. В спешке срываю еще и еще, пока не набираю полные карманы.

Вдалеке слышу собачий лай. Хватились, гады!

Во весь рост вставать опрометчиво, и я двигаюсь ползком, аккуратно, чтоб не раскачивать колосья. Тщетно. Понимаю, что в тупике. Обнаружат. Либо сами заметят, либо псы на след выйдут. С трудом сдерживаюсь, чтоб не побежать.

Поле кажется бесконечным. Отчетливо слышу немецкую ругань и треск сухой пшеницы. Ползти? Затаиться? Бежать?.. Я замираю. Опускаю голову как можно ниже, почти зарывая ее в землю. Перестаю дышать, чтоб не выдать себя, да дюже сердце бьется. Услышат.

Сильнее вжимаюсь в ледяную почву. Закрываю руками уши. Так я в безопасности. Они пройдут мимо. Не заметят.

Секунды волочатся как часы. Боюсь поднять голову. Жду – авось уйдут. Но они близко. Я чую их зловонное дыхание. Нет, я не трус. Я не сдамся.

Я привстаю на локтях, сажусь на корточки и осторожно выглядываю из-за колосьев. Вот они, совсем неподалеку, ко мне спиной.

Плевать на колено.

Я больше не думаю. Я бегу. Бегу в другую сторону. Из последних сил. Падаю. Поднимаюсь. Снова падаю. Сухая пшеница впивается в ладони до крови. Но я не чувствую боли. Теперь я к ней безразличен. Я сжимаю зубы и вновь встаю. Я не гляжу назад. Я вижу только ельник. Огромный бесконечный лес. Я добегу. Там наши. Я знаю.

Они спускают собак. Я слышу их топот. Слышу их лай. Они не пощадят. Разорвут. Я делаю последний рывок, но не успеваю. Они бросаются на меня и начинают грызть. Я отбиваюсь, но сил не хватает. Они валят меня с ног. Я чувствую, как острые клыки впиваются в кожу, но не кричу.

Еще немного – и они разорвут меня в клочья.

Но я не хочу умирать.

И я хватаю одну из собак за шерсть и кусаю в ответ, с яростью вонзая зубы в ее вонючую шею. Она воет от боли и кидается на меня с остервенением. Я не замечаю, что немцы уже давно стоят рядом и глумятся. С криком бью собаку в морду, пытаюсь подняться, но чувствую удар сзади. Хватаюсь за голову и пропускаю еще удар. Фашисты набрасываются на меня не хуже разъяренных псов, избивая сапогами. Я перестаю понимать, что происходит. Я думаю только об одном. Я не смог. Это конец. Я больше не увижу своих родителей. Простите меня, родные. Я пытался.


* Хохенштайн – ныне г. Ольштынек, Польша


***
Продолжение http://www.proza.ru/2015/03/10/1003