Библиотека призрачных стихов

Этого дерева здесь не было никогда. И все-таки оно было. Возможно, я его просто не видела, как не видят его сейчас остальные прохожие, проходя мимо него, даже не глядя. Это дерево живое, но странное. Оно совсем не похоже на обычные деревья, скорее, оно напоминает Останкинскую башню, возникшую на этой оживленной улице, на газоне прямо у края проезжей части. Мощные корни-опоры возносят на себе толстый ствол. Дереву много лет, судя по морщинистой коре. А где-то на недосягаемой высоте шумит зеленая крона.

Между корнями – невысокая пещерка, а там… там ласково светится огонек. И я уверенно иду к нему, уже зная (да ведь я всегда знала!), что это за дерево и что за огонек. Это – библиотека призрачных стихов.

Над столом, покрытым скатертью, горит неяркая лампа. Меня встречает пожилая кругленькая библиотекарша с манерами выпускницы Смольного института, предлагает крепкого ароматного чаю с лимоном. Мы обмениваемся несколькими незначащими фразами. Лампа тихо покачивается.

И вот я в святая святых. Таких стеллажей в обычной библиотеке не бывает. Передо мной ряды прилегающих друг к другу квадратиков из золотистой фанеры, разделенных рамочками из красного дерева. Достаточно внимательно посмотреть на квадратик, и на нем проявляется стихотворение, написанное летящим почерком, на каждом – свое. Наслаждаясь, я перехожу от квадратика к квадратику. Эти стихи воистину прекрасны. Они не принадлежат никому, их никто никогда не написал, они просто явились на свет и собрались в этой библиотеке, чтобы показывать себя ищущим. Но они не хотят быть опубликованными, доступными всем и каждому. Они не дают выносить себя отсюда. Тщетно я стараюсь запомнить хоть несколько строк, строки неуловимо и неумолимо тают, ускользают, их невозможно запомнить, и в этом они схожи с могущественными магическими заклинаниями и молитвами. Я даже не могу сказать, о чем они, я могу только погружаться в них – здесь и сейчас, в эту минуту. И я не сопротивляюсь, забывая про пространство и время.

…Я иду по улице обратно. Смутно вспоминаю, что у меня вроде были дела. Но какие дела?! Меня пронизывает ощущение прикосновение к Высшему. Рядом все так же мчатся машины и бегут прохожие. Я не оглядываюсь. Я знаю, что дерево-библиотека сейчас смотрит мне вслед, затылком чувствую взгляд, но мне оборачиваться нельзя. Но это неважно, совсем неважно. Я знаю, что приду вновь, что снова встречусь с этим чудом. Оно само возникнет на моем пути, когда посчитает, что я готова к встрече. Может быть, это будет и не на этой улице, а где-нибудь в другом месте, но будет. И снова меня встретит ароматным чаем пухленькая смолянка, и снова летящие строки уведут меня в иные миры…