Он словно тот желтый листочек,
Оторванный ветром от ветки,
Пустившийся в путь пред зимой,
Незнающий пристани счастья.
Он словно мишень для несчастья,
В которую метят стрелой
И твердой рукою пустившей
Порой попадают в ту цель.
Он призрак, который в закате
бесшумно скользит над землей
И ищет куда бы приткнуться,
Где будет всегда он своим.
Дряхлеет он длинной дорогой,
Цыганскою кровью гоним,
Боится он божьего гнева
И ищет ...не зная чего!
***
© Copyright: Николай Патрушев, 2015
Свидетельство о публикации №215031101429
Свидетельство о публикации №215031101429
Рецензии