Ночь

Созрел для письма.
Давно я не писал тебе писем, чуть писать уже не разучился. А все некогда было, то работа, то забота, то друзьям помогал... а бывало и просто пил.
Знаешь, а здесь не все так легко, как кажется. Бывают и проблемы, и неприятности, и глубокие депрессии от этого всего. Одно лишь, как везде - люди.
Люди здесь добрые, приветливые. Готовы помочь в надежде мол: "А вдруг повезет и жизнь изменится". Так сказать: в нужном месте, нужному человеку. Три года почти прошло с последнего письма. Жизнь и я страшно изменились. Помнится мне то время, когда с тобой бродили и рассуждали о жизни, будучи почти безгрешными созданиями. О добре говорили, считали себя искренними, думали о том, что нового и полезного в будущем мы можем привнести в жизнь людей. Хорошо душе в тот миг было. Я честно знаю и верю, что ты все такой же, мой друг. А я... кругом погань и разврат - чувствуется мне после этой ночи, что практически ничего святого ни во мне, ни в большей части моего окружения не осталось. Одни деньги, признание, слава, красивые цыпочки на уме. Я пробовал, по началу бороться, но как писал Сенека в одном из своих нравственных писем к Луцилию: "Бойся толпы". Вот и меня, это все проглотило. После прошедшей ночи, я заметил кое-что. И это натолкнуло меня на самокритику.
Большие деньги все сильней и сильней начали западать ко мне в голову, я стал забывать кто я и какова моя цель. Я четко помню тот солнечный вечер, когда в присутствии тебя я смог впервые логически аргументировать факт фатальности нашей жизни.
Так может, мой дорогой, сейчас и настал тот момент, когда случившиеся со мной обстоятельства натолкнули меня на мысль, что что-то я делаю не так!?
Не знаю, справлюсь ли я с этим, верну ли я себя в истинное человеческое сознание или нет, но одно знаю точно - Блок написал великолепное стихотворение.

Ночь, улица, фонарь, аптека,
Бессмысленный и тусклый свет.
Живи еще хоть четверть века -
Все будет так. Исхода нет.

Умрешь - начнешь опять сначала
И повторится все, как встарь:
Ночь, ледяная рябь канала,
Аптека, улица, фонарь.   

Жизнь, она разная, порой неблагодарная, порой и мы ее не ценим. А она идет... ей тоже нелегко, пожалуй, приходится... ой, прошу прощение. Чего-то отвлекся немного после стихотворения. Блока цитирую, чтобы тебя порадовать. Правда надеюсь, что тебе понравится. Чувствую сам, что опять в моем письме проскальзывают нотки фатализма. Но чувствуется мне всей душой и телом, что выбора у нас нет. Имеем мы только мнимую мысль о нашем превосходстве над животным миром. О наших решениях, о том, что мы выбираем так или иначе - НЕТ! Пустота. Сейчас хотел снять крестик, но так уже к нему привык... за два месяца.
Душу греет. Один уже из немногих. Дружище, еще вот такой момент присутствует про другие свои сочинения, на расспросы я был готов расшифровать каждое словечко. Но на это - НЕТ! Только ты меня поймешь - один.