Зима Нет начала, нет конца

Я иду по снежному полю. Время такое странное, не день, не ночь, это день в который темно как в ночь. Вокруг холод. Звезды такие будто и близко и далеко одновременно. Снег на земле блестит. Он отражает звезды над головой так глубоко, как космос. И ты идешь на границе двух небес… бездонных и звездных. Ты один. Вокруг никого. Ветер обдувает лицо. Такое странное ощущение, какого некогда не бывает летом, будто ты защищен одной курткой со штанами. Ветер со снегом лупят в лицо, как в передний борт чудесной машины. Ты идешь, проваливаясь в белый космос и находясь все же в черном. Куда ты идешь практически не интересно. Ты один, только стихия постоянно, как сумасшедший, поет в удивительном танце в бесконечность, не видя тебя. Ощущение времени, как будто ты в безвременье. Ты не знаешь когда начал, когда кончишь. Откуда начал и где остановишься. Но ты знаешь, что когда ты устанешь, станешь уязвимым существом, пронизываемым каждой снежинкой насквозь, тогда ты пройдешь еще один промежуток времени и пути. И тогда прошитый и истощенный упадешь в белый снег, так мягко постеливший на землю твой саван. Твое состояние вновь обретет покой. И снова ты пойдешь по снегу в бескрайнем Поле. Все будет также. Спокойно. И ты снова упадешь. Закроешь глаза, только подумаешь, может еще пойти, может не сдаваться…
 Ты идешь между двумя горизонтами… В каком-то из таких походов ты вспомнишь о бесконечном множестве бесконечно малых и поймешь, что можешь идти сколько угодно раз… Перед смертью. И пойдешь дальше…