Кирпичной кладки сыпятся
Под ноги потроха,
Вороны кричат дикие
На шорох чужака.
Бредет он тенью тусклою
По кладбищу домов,
Где заедали русскую,
За все клеймя хохлов.
Идет, бедняга, щурится,
Что плакать и кричать?
Просрали землю русскую,
Продали свою мать!
Без страха пили водку,
Хоть ныкались в углы,
Смеялись над другими,
В себе были слепы.
Везде все подтверждало -
Грядет врагам конец,
А русский и без хлеба
Здоров и молодец!
Пустырь, завал, дорога –
Нет счастья на пути,
Уже устал немного
По родине идти...
Ты смейся, милый, смейся,
Над этой чернотой!
В системе ты лазейку
Закрыл своей спиной.
За это ты, конечно,
Берешь с страны оброк,
Не масло же воруешь,
Не смерть тебе, не срок!
Ты только помни, паря,
Скажу тебе всерьез,
Таких как ты так много,
Что мы пошли вразнос.
Шатаемся, несчастные,
Как листья на ветру,
Хоть суммы будут разные,
Страну сдадим одну.
ЖПР
© Copyright: Алеша Лукин, 2015
Свидетельство о публикации №215031401083
Свидетельство о публикации №215031401083
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.