Прости меня, не гневи свои очи
Стук сердца порой заметает пурга
Той по раннему зимней, ноябрьской ночи
Роковою предтечей стала судьба.
Я был близок и призрачен-ветер натуры,
Все скрывал свою душу под паранджой.
Словно античную фреску архитектуры
Бродяги украли к себе домой.
Вы пытались меня приручить,
Но нет силы, когда нет любви
Извините, я не был милым
С первым холодом впавши в спячку
Пробыл в ней до самой весны.
Наши судьбы сведет быть может
В жизненной пьесе игры
В мимолетной беседе прохожих
Перекинемся парой ты.
Только помни всегда и всюду
Гордо неси свою роль
Отвергая ненужную шруду
Принимая душевный покой.
***
© Copyright: Василий Закамалдин, 2015
Свидетельство о публикации №215031501391
Свидетельство о публикации №215031501391
Рецензии