***

Из тебя исходят волны. Ты шумное, волнительное.
Радио.
Каждое прикосновение к тебе меняет частоту. Каждое слово в твой адрес получит массу ответов, и вряд ли, среди него будет нужный.
Я веду тобой войну. Транслирую положения и запрашиваю воздушную поддержку.
В тебе я ищу ту самую: ту, где звучит твоё сердце. Из моих рук.
Попытка за попыткой приводят меня к чему-то новому, но каждый раз это кажется всё тем же старым. Ненужным.

Волна.
«Воздух выжигает дымом горящих квартир. Увядавшие в них, полумертвые люди, гибнут на глазах десятков таких же, прошлых.
Их крики вянут в треске и грохоте. Копоть и смог отравляют их бумажные легкие, их зарытые в гнилую землю слова.
Вырванные души, пустые /не руки/ сердца, полуобнаженные мысли, от страха до искренности. Они переживают всё, отказавшись от покоя.
 
Мой запрос оказался неверным, твоя волна дрогнула, твои ноги подкосились. Снаряд ударил по мирным, забытым/забитым, ненужным.
Прошлое колеблется помехами на частоте твоих композиций. Классические объятия Шопена прерываются, как иголки, входят в тело, попадая в самые тонкие, чувствительные, оголенные /тела/нервы.

Твои глаза до дна.
Голубые/карие/зеленые. Мертвые. Пустые.
Твои руки цвета мела, февральской температуры.
Конца июня.

Я нахожу твои волосы в своей постели. Я чувствую запах твоей кожи.
Бросает в дрожь, я избиваюсь в стенах квартиры, извиваюсь в мыслях.
Пока не вспоминаю, что тебя никогда не существовало.

Тело стынет.
Мысли выпадают по пути.
Кофе горчит.

Забудь, что ты существовала.
В моей голове.
Возомни себе, что я выдумал твоё прошлое: оно утопило тебя в моих водах.
Помни, что я выдумал твоё будущее: тебя в нём нет.
Пожалей, что ты отдала мне своё настоящее.
Оно сгорело.
Там.
Где твой снаряд нашел своё пристанище.»

Я прикасаюсь к твоей спине.
От поясницы к шее, по ребрам. Меня обжигает твоё тепло.
Оно невыносимо мне. /приятно/.
Ты меняешь волну.
Я слышу шепот в твоей тишине.

Я тебя не.
Ты меня.