Нет, не я их пишу. А стихи мои пишет
некто, с кем не могу совладать.
Вот в лесу я иду. Он в затылок мне дышит.
Знает всё, что ещё нам узнать.
Я на строчки смотрю - не об этом мечталось.
Не об этом хотелось. Но красная нить
слов, событий тревог только так завязалась,
только так будет мучить и жить.
Плазма жизни дрожит и, объемля все чувства
в ночь глухую взывает к перу...
Вы не знаете... Это ль искусство?
Не смогу записать - и умру.
13 Ангел за спиной
© Copyright: Нина Романова, 2015
Свидетельство о публикации №215031500324
Свидетельство о публикации №215031500324
Рецензии