Я чего-то карябаю правой рукой

Я чего-то карябаю правой рукой.
Усмехаюсь. Писатель с меня никакой.

Просто в мире таких- что логично- не счесть.
Просто я человек, и мне хочется есть.

Просто Диккенс- писатель. И Борхерт- он мог.
А я так, графоманчик, что портит листок.

Просто вдруг понимаешь- куда-то все шел,
За мечтой, или бредом и вот ведь, дошел.

Только музы пропали, поджав лепестки.
Только музы суровы и так далеки.

Только музы у нас не живут на окне.
Только музы мои уж не грезятся мне.

Я себя уж не знаю- чем стала я, сном?
Этот март он молчит, он сидит под окном

Как укушенный зверь, как молчание книг.
Может, кто-то оценит мой странный язык?

Есть же люди- смеются, когда я шучу.
Есть же люди- щебечут, когда я молчу.

Иногда мне так хочется снами уйти.
Кто-то ждет меня в снах, кто-то нежен и тих.

Если все, что я делаю- пепел и сор,
Почему каждый раз обрывается сон?

Почему каждый день возвожу я броню?
Почему я обиды так долго храню?

Занавескою волосы прячут лицо.
Вот проснуться б, смеяться..
Но это ж не сон.