Смущённые души

Смущённые души.
Конечно, неудобно, как-то. Тесненько в пространстве моего бытия. Прям просачиваешься в щелочку жизни, просачиваешься. Ждёшь за поворотом новый поворот. А там стеночка, за стеночкой.
Рванул на выпас души в свободные родные края. Опачки… а тут ничего-то и не менялось от моего рождества, а может и от Христова, али раньше. Завалюшки, кажутся уже не завалюшками, а проверенными годами и временем монолитами. Тут всё ВЕЧНОЕ. Ну да появились телеки, но…. Как и в запоздалые времена, кажут один канал и тот «новости». Только в этом ящике что-то и происходит, только у него и новости, а так вокруг… ничего. Тишь, да гладь, куда не глядь.
А на улице все смущенно улыбаются и отворачиваются. Ой… кто это у нас, что это? Ну,  это те конечно, кто ещё не выпимши. А выпимши… да уж. Ни копья за душой, так вот глядишь,  да и понять не можешь,  на чём она держится? Из последних сил видать боженька напрягается, чтобы ещё пожил, еще свет повидал, может заблагорассудится, да крестным знамением себя сам освятит, да и скажет оторопев «чур меня».
А дети неприкаянные носятся, компьютерами не спорченные, как оголтелые  по улицам, в одеждах от кого-то из старших доставшейся. «Здрасте, здрасте!» Цветочки жизни. Растить бы да радоваться. А куда? Толь сквозь асфальт попробовать, чтоб при первой же оказии  под колёса «правящих мира», толь на месте в подзабором, да над навозом.
Сам вот просочился, а высунуться боюсь. Притаился в подвале громадного города, да что-то на компьютере этом пишу втихаря. Так, просто, для себя,  потому как на родине и не прочитают, а здесь и сам каждый что-то куда-то кому-то постоянно пишет.
Как-то неудобно, да неуютно…
вторник, 17 марта 2015 г. Станислав Граховский.