Летить душа,
здається,
ні, спливає,
спливає кров'ю,
золотим вогнем.
Не захлинеться,
знову оживає,
горить, клекоче,
болю віск тече.
І знов летить.
І знову дні минають,
Сліпучі, чорні, сірі, ясні дні.
Де вирій твій?
Чого в світах шукаєш?
Лети, душе, вмирай, але лети!
Летить душа...
© Copyright: Борис Смыковский, 2015
Свидетельство о публикации №215031802064
Свидетельство о публикации №215031802064
Рецензии