Путник

Всегда спокойный, молчаливый,
Вершит он путь из дальних стран;
Из мест богатых и красивых,
К другим, неведомым местам.

Что проку путнику в богатстве?
Что пользы в яркой красоте?
Ему бы в поле отоспаться
На теплой, ласковой траве!

Ему б ручей с холодно-звонкой,
Как луч сияющей водой;
А к ночи – хутор на пригорке
С душистой, теплою копной.

Кем был он там, в тревожной дали;
Слова какие говорил?
О чем деревья промолчали,
Когда оттуда уходил?

Но есть ли прок узнать все это,
Коль скоро путь его ведет?
Осталось прошлое... но где-то,
Уж новый день с собой зовет.

И нет у путника отрады
Приятнее, чем солнца лик,
И большей нет ему награды,
Той истины, что он постиг.

Но если спросишь – не ответит,
А рассмеется, - ведь слова –
Лишь блик, а не сиянье света;
Лишь только мысли – не дела...

Вот он прошел... как сон, виденье,
Уж ждет другой его придел...
И, не скрывая сожаленья,
Я долго вслед ему глядел.