Позабыты, позаброшены
Тропы наши и пути,
Синим временем подкошены,
Издержались на мути!
По былиночке, по травочке
Уходили на покой,
На последней переправочке
Время мелется мукой.
Только изредка, как в пламени,
Саламандра бытия,
У пророчества на знамени
Отраженья бития.
Все твои пролёты в замяти,
Чувств причудливая нить,
Лишь у Бога ныне в памяти,
И кого теперь винить?
Всё позади!
© Copyright: Михаил Буканов, 2015
Свидетельство о публикации №215031900228
Свидетельство о публикации №215031900228
Рецензии