С утра как с похмелья - руценьки трусятся, внутри холодец, голова как трансформатор переменного тока.
Пространство говорит - ну ты и подлец - так долго притворялся послушным, а теперь вот стоишь у порога.
Ты хоть голову поверни - обратись с утешением в голосе, не то там - на твоей голове поседеют от ужаса волосы
Я не внемлю укорам с полвздоха, и на выдохе жить не хочу, моя кровь закипает с мороза - не похожий я на свечу.
Синий меч - кладенец зазвенел как в узде - запросился выйти из ножен, им и вырублю впереди себя все, что шепчут вполголоса звезды.
Выход
© Copyright: Ионик, 2015
Свидетельство о публикации №215031900564
Свидетельство о публикации №215031900564
Рецензии