Во власти гнева

Сидеть в ожидании, оглядываясь по сторонам каждую минуту, если уж говорить не честно, а если честно, то каждое мгновение. Просто сидеть и ждать. Что ты пройдешь мимо, что я смогу видеть тебя ровно секунду.
А потом видеть и начинать злиться, что не могу делать этого дольше.
А потом ты задерживаешься, разговаривая с кем то. Это еще несколько мгновений, 5-10 секунд. И начинать злиться, что этого тоже слишком мало, чтобы разглядеть каждую линию, каждую изменившуюся за время черточку.
А потом ты садишься за соседний стол, и начинаю злиться, что слышу твой голос, но ты отвечаешь не на мои вопросы и смеешься не над моими шутками, что ты разговариваешь не со мной.
А потом твое 'привет' и начинаю злиться, что не могу сказать 'привет' также, в ответ.
А потом приходит злость на всех вокруг, что их так много. Начинаю винить во всем окружающих, за то, что их так много, за то, что они здесь, за то, что они между нами.
А ты всегда неизменно проходишь мимо.

Я прошу небеса, случай, судьбу, чтобы кто-то вмешался, чтобы какая-то третья рука влезла между нами, размешала воду, перепутала и переплела наши пути. И это происходит так часто, что я всегда не готова. Я всегда злюсь. Мне хочется показать, как мне все это отвратительно и безразлично, хочу казаться холодной и незаинтересованной. Делаю вид, что мне плевать, что это ничего не значит. И у меня получается.
Но...я же знаю, что все это ничего не значит, что не важно, что я буду делать, как буду себя вести, ведь ты этого даже не видишь. Ты действительно проходишь мимо со всей своей холодностью и безразличием, которым можно только позавидовать. Поэтому весь мой спектакль только для меня одной.
Иногда мне кажется, что было бы проще и лучше просто упасть тебе в ноги, показать как медленно, но верно каждая моя клеточка разваливается на части, чтобы ты, возможно, пожалел, погладил по голове и тем самым успокоил.
Но каждый чертов раз эта неведомо откуда взявшаяся злость окутывает меня, застилая глаза пеленой из обиды и вины. Она не дает мне дышать, сковывает мне руки и ноги, перехватывает горло обеими руками, чтобы я смогла лишь выдавать из себя ядовитое 'привет'. Ну это если повезет.
Но ты проходишь мимо, а я снова начинаю злиться, но уже на себя. Я крою тебя грубыми словами и упреками, мол какого черта он опять здесь, но на самом деле я злюсь на свое бессилие, на свою беспомощность и неспособность остановить тебя. Злюсь на свою слабость, робость, неуверенность, нерешительность.

Каждое твое появление переворачивает все внутри меня, вытягивая самые разнообразные чувства.
Но ты никогда этого не узнаешь. А я никогда этого не покажу.