Дома...

Глоток свежего воздуха, после долгой зимы.

Ток соков в деревьях, проснувшиеся муравьи, медленная сбросившая ледяные покровы река. Брачный танец канюков.


Ноги убиты.., зато душа распахнута как двери первым весенним лучам восходов, дыханию полей, свежести и предчувствиям леса. Исхожены все тропинки, проверены норы, даже удалось застать врасплох заигравшуюся лису. А она так и испугалась.., охотников, лисы не сильно интересуют, вот она и чувствует себя смело вблизи людей. А может, именно, эти люди ее не пугают. Мышкует, говорит мама. Перепрыгивает с бороздки на бороздку вспаханной земли, подкарауливая добычу. Заметила, насторожилась. Хвост пушистый, сама красавица. Нет, не страшные мы, да и мыши поинтереснее, но на всякий случай держится на почтительном расстоянии.

Внушительные следы кабанов в свежей пахоте…

Природа родная, совсем как в детстве. Многие чувства и воспоминания поднялись из глубин памяти. Вот уж не думала, что после годовой разлуки буду так жадно и упоенно вбирать каждую частичку этих мест. Влюблюсь всем сердцем в поля, раскинувшиеся до горизонта, обрамленные вечерней дымкой лесов. Буду слушать бормотания старых курганов, что принесут с ветром былых времен свои древние сказки. С туманами восстанет былое войско в силе и славе своей и воздвигнет град, окольцованный неприступными валами. Не счесть богатств и сокровищ, но никто не сможет найти их, ибо сильны заветы древних. А на страже силы, вне времени и человеческих представлений.

С детства поля для меня пахнут закатом. Вне зависимости от времени года. То свежескошенной травой, то змеями, вышедшими на охоту, то удачей в поимке перепелок, но всегда закатом. Помню, как отец оставлял меня, караулить сеть, для ловли птиц, а сам уходил на другой край поля. Темнело, трескотня сверчков становились все громче, сычи затягивали свои диковинные переклички, а тени от кустов боярышника протягивали ко мне свои мохнатые лапы. Я сидела не шелохнувшись и ждала, сливаясь с ночью с ее смыслами и метаморфозами. Когда шли назад через лес, молчали, погруженные и наполненные чем-то большим, за собственные представления о себе. Это была безгласная тайна, что знают многие, окунувшиеся в сумерки…

Солнце уже простилось с верхушками деревьев, как возвращались домой. Северный ветер растаскивал мысли, давая возможность вздохнуть вместе с пробужденной землей. Грачи только начали пробовать свои голоса. А весна уже вспыхнула, не зеленью, но душой расцвела. Похоже, детство впечатывается самыми глубинными переживаниями на всю жизнь. Поэтому так тянет все время вернуться, привести сюда любимых людей, сказать вы хотели меня узнать? Вот я. Больше.., никто обо мне не знает…

А ведь и вправду, люди приходят и уходят, приоритеты меняются, человек движется своими этапами жизни. И только мохнатые лапы заснеженных сосен, или тихий омут под старыми ивами, либо поля на закате, возвращают его себе, такого, каким он есть, каким всегда мечтал быть, порой забывая об этом. Нужно почаще возвращаться к себе. Домой…

Горы, величественны и вдохновенны. Но маленькая лесостепная полоса с ее полноводной медленной рекой, отливающей медью, как свежий глоток воздуха, что наполняет кислородом кровь, впитывается с молоком матери, и вновь легендами и преданиями, пробуждается к жизни каждую весну.