мы забиваемся в углы, покрытые плесенью.
навзрыд рыдаем и клянемся, что все хорошо.
добиваем свой совсем нетрезвый разум
мыслями, мол, так суждено.
мы потерялись в числах, что висят на стене
в календаре, который показывает осень.
несмело твердим, что по нашей вине
сами застряли в упавшей цифре восемь.
вечерами ныряем с головой в омут
забытой всеми судьбы.
надеясь, что в этой черной воде утонут
все надежды, бессмысленные мечты.
мы кричим, срывая голос до хрипоты.
просим помощи в виде протянутой руки.
но разве могут нас услышать те,
что в душе бесконечно пусты?
22.03.2015.
мы
© Copyright: Проволочный Космос, 2015
Свидетельство о публикации №215032201696
Свидетельство о публикации №215032201696
Рецензии