Стихия

Он всё ещё вертел в руках бесполезный свёрток, всё что было внутри давно разобрали, но он, раз за разом смотрел, касался его краёв, ощупывал его угловатую, обветшалую, ну всё ещё держащую форму упаковку..
он был пуст, этим и объяснялось его тяга к такому же свёртку.. он размышлял, уходя в глубины себя, а свёрток всё вертелся в его руках, словно заведённый волчок. Вибрации шли от его быстро скользящих по поверхности пальцев, он казалось ослеп, ушёл, оставив после себя лишь вибрацию тонких пальцев, так искусно издаваемых звук..
Свист разносился, потоки воздуха рождали поля, вновь и вновь пробуждая в нём чувства гармонии.. он словно разлетался, превращаясь сам, в эти свистящие потоки..
Бумага расправлялась, наполняясь светящимся теплом, порывы воздуха с большой силой развевали звуковые волны, он тонул в порывах, его тело бледнея растворялось, наполняло свёрток, всё что светилось в нём, теперь переходило, наполняя и тем самым расширяя его..
Ветер усилился, заморосило..
Мелодия, мгновенно набрала полную силу переходя в больной стон, он исчезал, а свёрток светился, наполнялся, разрезая собой серую дождливую осень..