Обида

  Нельзя, нельзя  делать слишком большую ставку на любовь, тогда не будет слишком больно и слишком страшно. Потом.
  Страх искажает реальность. В себе и людях  очевидными становятся лишь слабости и пороки, а достоинства кажутся сомнительными. Грядущие события приобретают зловещий оттенок, в них не очень хочется шагать.
  Странно, она так много говорила о любви, а, похоже, любви-то уже и не было.  Когда она вытеснилась обидой и болью? Когда страх настолько заполонил  душу, что тепло и нежность не могли сквозь него прорваться? И зачем она продолжала? Пыталась вновь полюбить обидчика или так изощрённо мстила? Теперь неважно. Жаль лишь времени потраченного и себя.
  Себя ей почему-то особенно жаль. Светлую, счастливую, спокойную и хорошенькую, умненькую-разумненькую, которая очень-очень хотела быть.
Она когда-то поверила, что он поможет. Было в нём что-то такое. А, может быть, просто показалось: любовь ведь тоже искажает реальность.
  Ладно, теперь ничего уже нельзя исправить. Только вот что делать с этими сожалениями? А? Как можно оправдаться перед собой? Невыносимо жить с ощущением собственной бездарности и глупости. И в чем найти утешение? Ах, да, конечно, в опыте приобретенном. Бесценном. А на хрена он нужен, такой опыт, который жить не позволяет дальше, потому что обесценилось всё, потерян смысл существования и вера в счастье?
   А, может быть, этот самый удар и был контрольным, указывающим ей на заблуждение в части глубочайшей веры в любовь и уповании на чудо, и не стоит уж так сопротивляться знанию теперешнему?
   Но как же хочется верить, что сегодняшняя форма существования - лишь временная, и что обязательно вырвется, прорвётся к свету свободная и смелая. Красивая.
 О, тогда  бы  она непременно  отправилась к своему обидчику. Покрасоваться. Женщина, что с неё взять?!
Или поблагодарить.