Провода
Замкнут над нами жилистые пальцы.
И вода
Польется снизу вверх.
Задумайтесь: вы ничего не потеряли,
Когда шли по оврагам, не замечая,
Как Бог смотрит на вас?
Он знал, он верил, что придет тот день,
Когда каждый из вас, кто смотрит на тень,
Поймет, что он не индивидуальность,
Что есть такие же, как он.
Мы все одного сорта:
Я - Человек.
Говорит себе каждый, когда каждый есть лишь существо.
И найдешь ли сейчас Человека?
Нет.
Так жизнь проходит, а за ней
И сцены истерик, и ненависть дней,
И гордый покой протекает прямо под нашими ногами.
Но когда-то ты вспомнишь о том,
Что сегодня, 24 марта,
Какой-то ничтожный человечек писал то,
Что показалось тебе бессмысленной глупостью,
Нерифмованным стихом,
Бредом.
Фатальным черным юмором, над которым посмеется позже Всевышний...
24 марта
© Copyright: Марта Свидригайлова, 2015
Свидетельство о публикации №215032401303
Свидетельство о публикации №215032401303
Рецензии