Пленяет сладость речей,
Под сводом,в таинственный купол,
Струится пламя свечей,
И голос ,в казённый рупор.
Надет капюшон на лик,
И чёрное в пол стремится.
Священник перстом в сердцах,
На паству свою грозится.
В слезах,с мольбою в устах,
Бедняга-народ ковыляя.
Священнику, впопыхах,
Сердца свои,открывает.
Но в чёрном,непримирим,
Вердикт за вердиктом сыпет.
И горд пьедестал под ним,
С отборного золота вылит.
Покорно,склонившись стоит,
Толпа в ожидание чуда.
Но снова над ними висит,
Священника толстое брюхо.
Для них он король и бог!
Для них он советник великий!
Но лысина бога блестит,
От пота и приступов диких.
Эх дать бы ,по лбу попцу,
Да так,что б звенело и пело.
И может проснётся тогда,
Та паства ,и станет смелой.
И может поймут тогда,
Что дядька в чёрном, не Божий.
И прямо скажут ему,
Что ненавидеть,негоже.
лживый
© Copyright: Альга Джинта, 2015
Свидетельство о публикации №215032500316
Свидетельство о публикации №215032500316
Рецензии