Из февраля

Я пишу тебе из февраля, теплою дымкой сигарет. Говорят — убивает, но это бред. Пишу, что есть мочи, погружаясь мыслями в экстаз сладкой ночи. Ни тебе - ни мне; скоро будет уже за тридцать, хотя еще только двадцать. Куда катится мир, неизвестные фильмы о главном.
Счастье — алкогольное опьянение; всевидящие пророки, гении - все одурманены. Разруха не кругом, а, считай, в головах нет ничего страшнее вырваться из этого сплава привычек, кавычек и двоеточий. Считай, умирать можно, если не такой, как другие.
Что есть боль, когда она не покидает тело, что есть любовь, когда она не греет?
По жизни идти, задрав голову. Все получится — тверди себе, не выйдет, ну *** с ним.
Мы все вместе, мы все одно, близнецы, нераздельные.
Выписки из завещания: стул, портвейн и карандаш. Где же ручка - спросите, отдана она налоговой моей жизни, отобрали, козлы, последнее, что было постоянным.
Ожидание чуда прошло.
Делай чудеса сам.