***

Шесть лет назад.
Он родился утром. Такой долгожданный и желанный.  Бабушки, дедушки, дяди, тети, дрзуья и знакомые засыпали поздравлениями и подарками молодых родителей. К ее удивлению роды были легкие и быстрые.
Тогда, еще счастливый отец, не находя себе места от радости ,принес своей жене букет из 150 белоснежных роз. Ее любимых. Первый сын. 
В маленькой десткой комнатке был сделан ремонт, с обоев улыбались герои мультфильмов, а в окно светило ласковое летнее солнышко.  Мир переливаля всеми цветами счастья.

Пять лет назад.
Она осталась одна. Просто одна. Каким-то утром, она уже не помнила, каким, он просто ушел. Собрал свои вещи и ушел. Другая женщина, не уставшая от работы и маленького ребена, от готовки, уборки и прочей домашней суеты.  Молодая, красивая, успешная и независмая. Все как он любил.

-Сына не брошу. Деньги будете получать регулярно. Как подрастет – буду навещать и забирать на выходные.

Последние слова и захлопнувшаяся дверь. Кажется, в тот день шел дождик и сильно похолодало. Через неделю приехала сестра, побоявшись, что Ирина не справится с горем и покончит с собой, несмотря на маленького сына.  Она слишком любила. Слишком боготворила. Слишком проживала его жизнь, потеряв окончательно свою.

Тем не менее, она выдержала и выстояла, благодаря  друзьям, алкоголю и отчасти – благодаря сыну, который всеми своими чертами напоминал его. Любимого, далекого.

Все чаще она просила родителей забрать сына на выходные или посреди недели, объясняя своей усталостью от работы, невозможностью нормально выспаться и депрессией, которая все еще приводла к истерикам и нервным срывам.

Четыре года назад.
Она сменила две или три работы, пытаясь найти себя, отвлечься, развлечься и окончательно сбросить с себя тени тоски и терзаний. Она знала, что он снова женат и это все меньше ее печалило. Иногда он приезжал с женой, навещал сына, дарил подарки, оставлял деньги и уходил. Никогда никаких разговоров, воспоминаний, никогда никаких вопросов.
Однажды, когда сын заболел и несколько дней держалась высокая температура – она позвонила, позвонила в поисках помощи,  но в ответ услышала только:

-Это твой сын и твои проблемы, я не врач "Скорой помощи".

После этого разговора он появлялся два или три раза. Подарки прекратились. Деньги поступали на банковский счет раз в два или три месяца.
У нее появился новый мужчина, Максим. Умный, образованный и мечтавший о семье, детях и всем том, что она так икренне ненавидела.
 -Тебе нужно замуж, а сыну нужен отец.  – Твердили все вокруг и по-хорошему завидовали.  Но она лишь отмахивалась от всех раговоров, как от назойливых мух и вскоре отмахнулась от Максима, сделавшего предложение.

Три года назад.
Она путешествовала. Устав от работы, от друзей, от родителей и от сына – она уехала. Сорвалась в один день и уехала. Сначала автостопом по Европе, потом оказалась в Тайланде, откуда подалась в Камбоджу и Индию.

Редкие письма домой сопровождались либо просьбой выслать денег, либо восторгами о том, что она нашла свое счастье. Но такие письма сменяли друг друга крайне часто.

Весть о том, что сын пошел в десткий сад вдруг прервала душевный полет.

-Сын. У меня есть сын... – Она закрыла почту, выключила ноутбук и до утра проплакала под шелест океанских волн.  Ее настоящее и ее прошлое неминуемо настигали во всех уголках земли.

Потом была болезнь. Сложное и тяжелое тропическое заболевание. Три месяца врачи боролись за ее жизнь, три месяца родители прожили в страхе за собтвенную дочь, которая в тысячах километров от дома находилась на грани жизни и все чаще ощущала смрадное дыхание Смерти. Она измучилась бесконечными капельницами и лекарствами, сложными антибиотиками и строгой диетой. Она потеряла более пятнадцати килограмм, а также возможность снова стать мамой.

-У меня есть сын.  – Повторяла она в те минуты, когда рассудок и силы возвращались к ней.

Два года назад.
Непривычно, когда вдруг и опять тебя называют "Мамой". Сначала она хотела забиться в угол от этих слов, потом начала привыкать и иногд даже ловила себя на мысли, что ей приятно. Все больше мальчик напоминал своего отца и все больше она не понимала себя и свое отношение не только к этому маленькому человечку.  Родители уже смирились, что ребенок живет с ними и мама, настоящая мама только приходит в гости, иногда остается на несколько дней или даже на неделю, но настоящий его дом – тут.

Качали головой, вздыхали и ждали, ждали, ждали – когда жизнь вернется в свое, привычное, русло. Но жизнь никак не хотела возвращаться.

Она встретила очередного мужчину и полностью отдалась новому и столь прекрасному чувству.  Он настаивал, что бы ребенок жил с ними, устраивал прекрасные выходные, на День Рождение отвез мальчика в Диснейленд и постоянно ругался, ругался и ругался – с ней. Он учил ее быть женщиной, учил ее быть женой, учил ее быть матерью.

Когда ей надоедали скандалы – она все же примеряла на себя роль послушной жены и примерной матери, но играла ее слишком неумело и показательно.  Она не помнила, что у ребенка аллергия на яблоки и что он категорически не ест лук. Она могла забыть сына в дестком саду, увлекшись шоппингом или оставить его одного дома, уехав по столь срочным и важным для нее делам. 
Но он ее любил. Любил такую, какая она есть. Любил, принимал, прощал, терпел.

И она любила. Любила впервые с тех пор, как ушел муж. Любила по-настоящему, как она могла, как она умела.

Год назад.
Он ушел. Забрал сына и ушел. Не выдержал ее капризов, непонимания, нежелания. Она кричала, ругалась, звонила, стучалась в закрытую дверь – но в конце сдалась. Он разрешил ей навещать сына по выходным и предупредил, что все ее попытки вернуть мальчика – так и остануться только попытками,  и что ему ничего не стоит лишить ее родительских прав. Это ее испугало.

Она забилась в угол своего существования и плакала. Плакала. Каждую ночь. От собственной глупости, бессилия, страха и одиночества. Она пыталась забыться, отвлечься, уехать. Не получалось. Не получалось отвлечься от мыслей на узких улочках Амстердама и в шумных ночных клубах Ибицы. В объятиях не редких и разных мужчин и в порциях алкоголя.

Прошлое, как и настоящее, неустанно следовало за ней, настигало и душило. 

Полгода назад.

Она вернулась. Он простил. Она не просто изменилась – она стала другой. Она стала женой и матерью в один момент, и вдруг осознала свою бездонную глупость в течении всех этих лет.  Она понимала, что счастлива и спешила поделиться счастьем со всем миром.

Им завидовали, по-хорошему. Друзья, знакомые и родные – все словно забыли, какой путь прошел каждый из них. Но они были счастливы.  Счастливы, просыпаясь по утрам и завтракая за большим столом, счастливы – собираясь на прогулку и возврщаясь домой, счастливы каждую минуту и секунду, наслаждаясь друг другом и наслаждаясь жизнью.

Для нее остались в прошлом все ее скитания и кошмары. Она закрыла дверь в ту жизнь, где она была сумасшедшей жизненной тенью, больной, помешанной, умолишенной.

Вечер.
Она боится остаться одна. Боится того момент, когда все уйдут. Цветы, цветы, цветы – бесконечный поток цветов, море цветов. Красные, желтые, белые – она ненавидит цветы. Ненавидит венки. Запах свечей.
С двух фотографий на нее смотрят такие живые и такие счастливые глаза. Любимый муж. Любимый сын.
Она проводит пальцами по холодному стеклу рамки. Мама осторожно обнимает ее за плечи.
Два дня назад ей позвонили. Авария.
- Ваш муж и сын погибли на месте.
Она не плакала. Больше не плакала. Не могла. Она просто боялась остаться одна.  Призраки не-прожитых лет неустанно следовао за ней. Вспомнилась душная больничная палата, залитая солнечным светом.
-У Вас есть сын, Вы должны бороться, должны жить.
И она выжила. Тогда....