Стыд

Коллективное счастье затрудняет дыхание. Его так много обычно, что сил нет думать о личном. Интересует только общее, с таким трудом добытое, завоеванное. Разделенное поровну с соседом по оружию. Пусть на секунду. Пусть, оружие – глотка. Пусть сосед – безграмотный никто.

Неважно. Ведь все - твое. Общее, значит, - твое. Ничье, значит – твое. Никем еще не украденное, значит, - твое. Вырванное у кого-то с кровью, с пеной у рта, с унижением женщины, старика, ребенка, - твое.

И ты горд этим. Ты не видишь вокруг ни одного радостного лица – только гордые. Ты не видишь никого, кто бы смог полюбить тебя. Только разделить с тобой гнев и ненависть к чужим. К тем, чье было теперь это новое твое.

Ты не видишь рядом с собой силы. Только нарастающий страх толпы, с каждой секундой осознающей, что нет больше твоего. Нет своего. Нет соседа по оружию.

Нет даже идеи. Есть огромное НИЧТО. Тающее одиночество и злость. Жадность к соседу, который утащил больше «общего». Жалось к себе, не удержавшему «твоего».

И стыд, что ты все еще веришь в то, ради чего все натворил.