Мысли...

Я никогда раньше не задумывалась, как люди пишут книги, стихи, картины; с чем это связано, какое и в какое время они занимаются этим на первый взгляд никому не нужным делом. Сейчас не восемнадцатый век, а порог двадцать первого века, и нету той, хотя бы невидимой ниточки,которая связывала эти две пропасти, в которые попадают произведения согревающие и дающие понять, что раньше были люди и они не
изменились, конечно хотелось бы на это надеяться. А как известно надежда умирает последней, и всё же она может умереть, как ни что не вечно под луной и луна тоже не вечна. Наверно, зачем пророчить конец света,если он начал меняться, да и зачем это делать, - это не изменить, как не изменить цвет неба, цвет солнца, так и не изменить людей, которые превращаются в нечто человекоподобное, как будто время обратилось вспять. Может сравнение не удачное: то всё меняется, то идёт обратно,но я только начинающий скорее всего не писатель, а фокусник,пытающийся превратить свои мысли в слова, да так как хотелось бы мечтать, что всё будет хорошо, что всё будет отлично, как человеку хочется нормальной жизни, это вполне законно, но это совсем не то, как можно сказать: " Человек всегда что-то хочет или хотел что-то хотеть".
А чего человек не хочет о том он и не думает, как говорят в простом народе не печётся.
И так я вернулась от куда начала, и могу сказать только, что мне известно и что я сама видела, и не издалека, а очень близко и это нельзя схватить, запереть на замок. Оно даже может стать как стало близко, так и далеко. И это поначалу пугает, наверно, потому что не знаешь когда конец, если бы знал еще было бы страшнее.
Так какой же порыв или какой период жизни заставляет идти на такой: для одних ниспосланное выше, для других обычное занятие? Я никогда не писала дневников, это не нужное время провождение, которое может предоставить твои тайны другому любопытному человеку, но нужно понять людей, пишущих эти настоящие произведения, которые могут стать основой для книги. У них есть вера в одно, и что их можно будет прочесть позже и вспомнить о трудных или весёлых днях жизни; люди хотят поговорить о своих проблемах, своих желаниях, а не с кем, но тетрадь и карандаш, ручка помогут одинокому страннику, дадут глоток воды в этой пустыне печали, забот и проблем, в которых они завязли всем своим существом и блуждая по ней в забытьи ищут и просят, ждут, когда их поймут.
А никто не слушает и не понимает порыва мыслей и вот он момент, вот то ради чего стоит жить и существовать в этой пустыне, ведь если человеку хорошо жилось и не было горя, он не смог понять, что такое счастье! Идёт, идёт, ищет, ищет, а потом оказывается, что оно близко и спохватывается, но поздно, упустил.
Сейчас в этот момент некоторые люди вмиг могут стать тем, кем и не мечтали, а этот миг накопленное в бытии или по случайности от случая к случаю придёт только жди, ищи помощи в нём и проси как мы просим бога свершения чуда. Свершилось, один стал известным поэтом, другой писателем. Эта загадка хороша и сложна, как превращение из плохого в хорошее, из маленького в большое.
Один музыкант услышал звук...

                (лето 1996 года)