Тонкие миры

Наша любовь — словно ветер: её не увидеть, но можно почувствовать.

«Всё, что произошло, могло бы не случиться, но так распорядилась судьба. Весна приближалась, но холода не желали отступать. Ветер пронизывал меня насквозь. Я часто взбираюсь на крышу самого высокого здания в городе, чтобы встретить восход солнца — яркий, рыжий, тёплый, как твои волосы, как стук моего сердца при встрече с тобой».

Я перебирал коробки с вещами, вновь оказавшись в городе своего детства. Приезд сюда был случайностью — попыткой вырваться из творческого кризиса и написать хотя бы одну книгу. Мой давний друг Олег звал в гости, в тихий уголок, подальше от столичного шума.
— Брось, дружище! Приезжай ко мне, напишешь что-нибудь. А если нет — повеселимся, как в старые добрые времена! — убеждал он.

И вот я на вокзале. Снимаю солнечные очки, улыбаюсь, вдыхая знакомый воздух. Схватив сумки, направляюсь к такси и случайно сталкиваю рыжеволосую девушку с фотоаппаратом. Её снимки рассыпаются по земле.
— Простите, я не хотел! — наклоняюсь, чтобы собрать фотографии.

— Ничего страшного, это я виновата, не заметила вас, — смущённо отвечает она, отводя взгляд, и поспешно убегает, сжимая снимки. Один из них остаётся на земле.

Я поднимаю фото. На нём девушка сидит на крыше здания, а за её спиной — пылающий восход.
— Девушка! — кричу я, но её уже нет.

Складываю снимок в папку и сажусь в такси. На заднем сиденье вновь достаю фото, разглядывая его с любопытством.
— Простите, — обращаюсь к таксисту, молодому парню лет двадцати семи, на удивление молчаливому. — Не подскажете, где это могло быть снято?

Он бросает взгляд на снимок.
— Красивая девушка. Похоже на офисный центр, самый высокий небоскрёб в городе. Но туда вас не пустят, — говорит он с лёгкой усмешкой.

— Спасибо, учту, — отвечаю, задумчиво глядя в окно.

Такси останавливается у дома Олега. Как он и сказал, ключ лежит под половиком на третьем этаже. В квартире тепло, пахнет лавандой. Ко мне подбегает старый ирландский сеттер Ларри, радостно прыгая.
— Привет, дружище! Сколько лет мы не виделись? — улыбаюсь я, гладя его.

Олег ещё на работе, но скоро должен вернуться. Я достаю ноутбук — главное орудие моего творчества.
— Так, надо начать историю… — бормочу я, но в голове пустота.

Как говорил один знакомый редактор: «Не можешь придумать — пиши о том, что случилось». Я беру фото девушки с вокзала.
— Кто же ты, незнакомка? — шепчу я.

Звонок в дверь прерывает мысли. Надеясь, что это Олег, я спешу открыть.
— Иду, иду!

Но за дверью не он. Передо мной стоит заплаканная девушка, тушь размазана по щекам, в глазах ярость.
— Где этот мудак? — кричит она, отталкивая меня и врываясь в квартиру.

Она бросается на кухню, хватает нож и начинает кромсать всё подряд — диван, подушки, картины, телевизор. Я выхватываю оружие из её рук, пока дело не дошло до живых существ.
— Девушка, объясните, что произошло? — усаживаю её на израненный диван.

— Он… — всхлипывает она. — Поменял меня на эту лохушку Карину!

Обычная ревность. Я пытаюсь успокоить её, объясняя, что жизнь полна перемен и не стоит так отчаиваться. Кажется, она приходит в себя и собирается уйти.
— Вы друг Олега? — спрашивает она.

— Да.

— У вас есть девушка?

— Есть, — лгу я, опасаясь новой вспышки.

— Неправда, — нервно улыбается она. — Вы лжёте.

Чтобы избежать неприятностей, показываю фото незнакомки.
— Вот она.

— Красивая. Повезло ей. У меня есть подруга-фотограф, снимает на этом здании.

— Не дадите её номер? — прошу я.

— Конечно, но она замужем! — предупреждает девушка, оставляя визитку некой Ольги Юрьевны и уходя, оставив за собой хаос.

Вечером приходит Олег. Осмотрев разгром, он хмыкает:
— Решил написать историю про Ганнибала Лектора?

— Нет, дружище. Приходила твоя пассия.

---

На следующий день, полный сил, я отправляюсь в центр города на встречу с Ольгой Юрьевной. Начало весны, слякоть и сырость. Я укутываюсь в пальто и занимаю столик в уличном кафе. Официант подходит:
— Что будете?

— Кислородный коктейль Spoom, — заказываю я.

Вспышка света ослепляет меня. Это Ольга.
— Привет! Прости за внезапность, люблю неожиданные снимки, — смеётся она, присаживаясь.

— Рад знакомству, — устало потираю глаза. — Перейдём к делу.

Достаю фото незнакомки.
— Кто мог это сделать?

Ольга смотрит на снимок, и улыбка исчезает с её лица.
— Что за бред? Ты кто такой? — резко спрашивает она.

— Так вы не знаете её? — растерянно переспрашиваю я.

— Идиот, это не шутка! Это Вика. Она не могла… Дата на фото позавчерашняя, но Вика уже месяц в коме!

— Нет… Вы не понимаете, я встретил её на вокзале, — бормочу я, не веря в розыгрыш.

— Что? На вокзале? Всё, я ухожу! — бросает Ольга.

— Постойте, в какой она больнице?

— В главной городской, — отрезает она, уходя.

Я долго сижу, не в силах поверить услышанному.

---

Два дня размышлений, и я решаю навестить её. В больнице вру медсестре, что я муж Вики, и легко попадаю в палату. На кровати лежит рыжеволосая девушка — та самая, с вокзала. Не могу поверить своим глазам.

Беру её руку и сажусь рядом.
— Привет, — шепчу я. Моя мать — врач, и я знаю, что люди в коме слышат, но после пробуждения забывают. — Как ты это делаешь? Я верю, что видел тебя.

Оставляю фото на столике и выхожу, столкнувшись в коридоре с парнем в капюшоне.
— Извиняюсь, — бормочу я.

— Не стоит. Есть сигарета? — растерянно спрашивает он.

— Нет, не курю. Простите.

Я погружаюсь в мысли о загадочной знакомой.

---

Проходит неделя. Вместе с Олегом мы осматриваем достопримечательности города и заходим в местный клуб. Там знакомимся с двумя девушками — Алиной и Катей, блондинкой и брюнеткой. Алина рассказывает о путешествии в Италию.
— Я обожаю пиццу, настоящая итальянка! — смеётся она.

— Закажу тебе ещё коктейль, — улыбаюсь я.

Мы танцуем всю ночь. Выходя из клуба в обнимку с Алиной, я ослеплён вспышкой.
— Мило смотритесь, но она тебе не подходит, — говорит рыжеволосая девушка с фотоаппаратом.

Глаза привыкают к свету, и я в шоке опускаюсь на ступеньки.
— Вика? Это невозможно!

Алина уходит, а Вика садится рядом.
— Показать, как ты получился? — спрашивает она.

Я, не понимая происходящего, киваю. Она включает экран фотоаппарата, показывая снимки.
— Здесь ты смешной, а тут… это с вокзала, — говорит она.

Я смотрю на неё, не отводя глаз.
— Что? — смущается она.

— Я… — начинаю я, но она перебивает.

— Хочу показать тебе кое-что, — Вика берёт меня за руку и ведёт куда-то.

Ещё темно. Мы подходим к офисному центру.
— Там классно, сейчас увидишь, — обещает она.

— Нас не пустят, — шепчу я, но она не слышит.

Мы пролезаем через дыру в стене. Лестницы, коридоры, кабинеты, храп спящего охранника — и вот мы на крыше. Вика не отпускает моей руки.
— Пойдём! — тянет она меня к краю.

— Не думаю, что это хорошая идея, — сопротивляюсь я.

— Не бойся, я с тобой, — улыбается она, и мне становится легче.

Мы садимся на край уступа.
— Что мы здесь делаем? — спрашиваю я.

— Сейчас, — она прикладывает палец к моим губам.

На горизонте восходит солнце, заливая мир золотым светом.
— Классно, да? — спрашивает Вика.

Я вдыхаю свежий воздух и улыбаюсь в ответ.
— Сфотографируй меня! — просит она.

Беру фотоаппарат, отхожу и делаю снимок. Вдруг сзади раздаётся крик:
— Что вы здесь делаете?

Охранник в ярости. Я оборачиваюсь к Вике, но её нет.
— Вы с ума сошли, фотографы! — орёт он.

В руках у меня фотоаппарат Вики, но она будто испарилась. Полицейские выписывают штраф и отпускают. Олег долго ворчит:
— Хватит, прости, но я не выдумал. Она была там, — настаиваю я.

---

На следующий день я снова в больнице. Вика лежит, свежая, красивая, неподвижная.
— Привет, Вика. Я распечатал фото с крыши. Оно идентично тому, что нашёл на вокзале. Это невероятно. Я чувствовал тебя, как сейчас, — шепчу я.

Входит доктор.
— Здравствуйте, вы родственник?

— Я её муж, и…

— Странно, вроде у неё не было… Ну ладно. Посещения идут ей на пользу. Чем чаще, тем лучше шанс, что она очнётся, — говорит он.

— Доктор, верите ли вы, что люди в коме могут выходить из тела?

— Я врач. Не могу сказать, что возможно на духовном уровне.

---

Через неделю я начинаю писать о встрече с Викой. Олег просит:
— Послушай, помнишь Катю из клуба? Иду с ней в ресторан. Выгуляй Ларри, будь другом.

— Без вопросов, — соглашаюсь я.

Вечереет. Выхожу с Ларри на прогулку.
— Пробежимся? — предлагаю я.

Пёс лает одобрительно. Включаю музыку в плеере и бегу в парк. На скамейках целуются парочки, гуляют семьи, беседуют старики. Ларри чует белку и бросается в кусты.
— Ларри! Вернись! Вдруг она из Красной книги! — кричу я.

Подхожу к кустам, и вдруг:
— Бу!

Девушка выскакивает на меня, и я падаю.
— Вика? Я схожу с ума.

— Я тоже люблю здесь гулять, — улыбается она.

Ларри лает на неё.
— Успокойся, она хорошая. Полтергейст, — шучу я.

— Что? — возмущается Вика.

— Ну, как сказать… Твоё тело в больнице…

— Думаешь, я ненастоящая?

— Я в недоумении…

— А ненастоящие так могут? — она подходит и целует меня.

Меня словно током ударяет от неожиданности.
— Можно сфотографировать твою собаку? — спрашивает она.

— Ларри не против.

— Я оставила у тебя фотоаппарат. Пригласишь к себе?

Мы заходим в квартиру. Вика ложится на зашитый диван.
— Здесь мило. Уютно, — замечает она.

— Будешь кофе?

— А с чем? — выглядывает она из-за спинки.

— У Олега в холодильнике не для девушек еда, он холостяк. Но могу сделать блинчики.

— Обожаю!

— Только не исчезай, а то подумаю, что плохо готовлю.

Через пятнадцать минут мы пьём кофе и едим блинчики.
— Вкусняшка. Ты меня удивил, — хвалит она.

— Это я-то? А сама?

Мы шутим, беседуем. Затем пауза, и всё закручивается — мы целуемся и проводим ночь вместе.

---

Утром я один. На подушке записка: «Кажется, это любовь с первого снимка».
— Что со мной творится? — бормочу я, потирая виски.

Ларри спит у кровати, закрыв морду лапами. Олег, вернувшись, заснул на диване. Я выхожу на пробежку. Парк, старый каменный мост, и вдруг запах корицы и ванили. Это кондитерская из детства, где мы с Олегом пропадали. Воспоминания нахлынули волной. За прилавком — полный мужчина, Иван Иваныч.
— Здравствуйте, мне лимонный пирог.

— Держите. Столики и кофе за счёт заведения! — радушно предлагает он.

— К чему такая щедрость?

— Вон та девушка сфотографировала мою кондитерскую, помогла с рекламой. Сказала, что ждёт вас.

Оборачиваюсь. На диванчике в углу сидит Вика. Она улыбается, поднимая стаканчик с коктейлем, подзывая меня.
— Привет, Вика. Сегодня начало дня.

— И что?

— Обычно ты появляешься по вечерам.

Она берёт мою руку, смотрит в глаза. В голове гудит, и вдруг всё меняется: кондитерская превращается в развалины — мусор, обгоревшие стены, нет окон и дверей. Но через миг всё возвращается: картины, чистота, кожаные диванчики, гостеприимный Иван Иваныч.
— Тебе плохо? — беспокоится Вика.

— Не понимаю, что происходит. Давай уйдём.

На улице я обнимаю её, она кладёт голову на плечо. Целую её, и время замирает. Но вдруг Вика начинает исчезать.
— Что происходит? — пугаюсь я.

— Не понимаю, помоги! Мои руки…

И её нет. Звонит доктор.
— Вы парень нашей пациентки?

— Да. Что-то случилось?

— Состояние ухудшается. Придите к ней.

Беру машину Олега и мчу в больницу. На красный светофор барабаню пальцами по рулю.
— Ну, переключай! — нервничаю я.

Звонит Олег:
— Дружище, что происходит?

— Я был с ней в нашей кондитерской из детства!

— Ты с ума сошёл. Она сгорела два года назад.

Телефон падает на сиденье и отключается. Жму на газ и вскоре в больнице. В палате суета, врачи вокруг Вики, колют что-то в капельницу. Медсестра останавливает:
— Вам сюда нельзя!

— Ничего, Лена, я его позвал, — говорит доктор, снимая очки и потирая усталые глаза.

— Всё плохо?

— Чем скорее она выйдет из комы, тем лучше. Сегодня приходил её брат.

— Брат? Спустя месяц?

— Сказал, приехал издалека.

— Спасибо, доктор, за всё.

Состояние стабилизируется. Я всю ночь держу её руку. Засыпаю. Утром медсестра будит:
— Вам лучше отдохнуть дома.

— Конечно, спасибо.

---

Дома я ищу информацию о местах, где видел Вику. Бизнес-центр: три года назад фотограф упал с крыши, обстоятельства неясны. Кондитерская: два года назад, вероятный поджог, подозреваемых нет. Парк: год назад жестокое убийство девушки, убийца не найден. Месяц назад нападение на фотографа — удар по голове. Силуэт преступника видела старушка, но дело закрыто из-за нехватки улик. Рядом с жертвой нашли разбитый фотоаппарат, карта памяти повреждена.

Вспоминаю, что Вика оставила фотоаппарат у меня. Нахожу его под столиком, включаю и листаю снимки. Последний — парень душит женщину, затем его лицо… Чёрт, это таксист с вокзала и тот парень из больницы, просивший сигарету. У Вики не было брата. Это убийца, пришедший закончить начатое.

Мчу в больницу. На улице темно, часы посещений прошли. У входа останавливается скорая, из неё выходит водитель в форме медперсонала — тот самый парень. Я вовремя сложил мозаику.

Он спокойно входит в здание, я следую за ним, прячась в тени тусклых коридоров. Из кабинета выходит доктор.
— Простите, я вас раньше не видел? — спрашивает он.

Убийца ухмыляется, ударяет доктора, тот падает без сознания. Направляется к палате Вики.
— Сегодня я закончу начатое! — бормочет он.

Я бросаюсь на него, хватаю за горло.
— Чёрт, откуда ты взялся? — шипит он.

— Ты её не тронешь!

Он достаёт шокер, бьёт меня током. В глазах мутнеет, удары в лицо, вкус крови во рту.
— Ты следующий, идиот! Но сначала с ней покончу, — рычит он, подходя к Вике с ножом.

Прихожу в себя, хватаю его руку в замахе, отбрасываю назад, выбиваю нож и бью стулом.

---

Медсестра вызывает полицию. Парня забирают в участок. Мне обрабатывают раны и отпускают. Через три дня всё утихает. Снимки с фотоаппарата Вики доказывают вину убийцы в поджоге и двух других преступлениях. Его признают невменяемым и отправляют в психиатрическую клинику.

Раны заживают. Я почти дописываю книгу, но не знаю, как её закончить. Звонит доктор:
— Хочу обрадовать! Вика очнулась.

Не сдерживая радости, спешу к ней. Она сидит на кровати, улыбается, разговаривает с доктором, выглядит хорошо.
— Привет, Вика, — вхожу я.

— Привет. Я вас знаю? — спрашивает она.

— Нет, но я поклонник ваших работ. Вот ещё… — ставлю фотоаппарат на столик. — Это ваше, кажется.

— Спасибо, это мило, — отвечает она.

Прощаюсь и ухожу. Через неделю Олег устраивает вечеринку.
— Дружище, завтра уезжаешь. Мне грустно, время пролетело быстро. Сегодня отрываемся как следует! — обнимает он меня по-братски, открывая дверь гостям.

Музыка, танцы, но мне не весело. Она не помнит меня, не чувствовала моей любви. Ночью, взяв ноутбук, я отправляюсь на крышу небоскрёба. Сижу на краю и пишу финал: «Всё, что произошло, могло бы не случиться, но так распорядилась судьба. Весна приближалась, но холода не желали отступать. Ветер пронизывал меня насквозь. Я часто взбираюсь на крышу самого высокого здания в городе, чтобы встретить восход солнца — яркий, рыжий, тёплый, как твои волосы, как стук моего сердца при встрече с тобой».

— Вам тоже нравится встречать восход здесь? — раздаётся женский голос за спиной.

Оборачиваюсь. Это Вика. Она фотографирует меня.
— Привет. Да, здесь я полюбил одну девушку, — отвечаю я.

Вика садится рядом, прижимается ко мне, словно мы всегда были вместе. Она дрожит. Снимаю пальто, укутываю её.
— Теперь лучше, спасибо, — улыбается она. — Сейчас будет восход.

— Да. Новый день, новая жизнь.

Мы сидим на крыше небоскрёба, здесь и сейчас. Ничто не может нас разлучить. Мы связаны тонкими мирами…