Мы проходим сквозь тяжелый космос

Мы проходим сквозь тяжелый космос,
И нам есть к чему стремится.
У нас есть цели, смысл, бог весть,
Что у нас есть,
Но мы все забываем не забыться.

      Поясню я эту мысль.

Я вчера прочел стихотворение.
Есть в ней ритм, чувства и все прекрасно,
Но написано оно, явно напрасно.

А еще знаете бывает так,
Ты идешь по улице, музыка в ушах.
И...
И есть в этом что-то совершенное,
Не подающееся объяснению,
А потом мы читаем перевод,
И вот...

Страсть захлестывает когда мы смотрим кино,
Ты ждешь вцепившись в одеяло, но,
Конец, титры, море чувств
И никто не оценивает твой в вкус...

А ведь весь смысл чувствах,
В том что мы ощущаем грудью.

Но вы заметили как все меняется когда мы читаем книги?
Книги это песок.
Песок заполняет самые глубокие отверстия в нашей душе,
Вод например над пропастью во ржи:
И нет, это не мейнстрим,
Это просто цепляет нас за душу,
А ведь нам это нужно?!

А теперь я дошел до главного.
До того что нас уносит,
Но тут уже не все так просто,
Об этом я наскажу в следующий раз,
Когда сам почувствую этот эк....