Писатель часть первая

Легкий сигаретный дым парил в воздухе. В комнате скверно пахло, и было не убрано. Писатель сидела близь ноутбука в трусах и белой футболке. Он пускал одно кольцо за другим, которые плавно уходили в никуда. Энтузиазма  не было, но он был в предчувствии того, что напишет шедевр, что люди не будут ему лгать и действительно похвалят то, что вырвалось с снаружи в виде строчек, создавай искусство, которое плавно переходило в обычный текстовый документ на его рабочем столе, в папке « Документы». Музыка для слюнтяев, вырывается из колонок, и он слушает ее, понимая, как ущербен
 - Сколько еще бездарных повестей мне написать, чтобы стать никем – тихо он начал говорить сам собой, понимая, что это не нормально, но это его не останавливало. Ему просто хотелось творить.
 Такое жалкое зрелище напугало девушку, которая решила зайти с соседней комнаты, посмотреть на состояние писателя. 
- Чего тебе – несмотря на девушку, спросил писатель.
- Эй, красавчик, может пойдем прогуляемся, я конечно не чего против твоей квартиры и тебя не имею, но тут уже плесенью все скоро покроется и дышать нечем, накурил ты тут – ласково, обняв писателя, сказала юная красавица.
- Может, ты пойдешь сама – так же безразлично, ответил он переполненный цинизмом.
- Ну посмотри, какая хорошая погода – возмутилась девушка.
 Наш писатель ничего ей не ответил, в то время, как она безумно его любила, он думал только о себе и о том, как ему плохо. Все было у его ног, девушка красавица, квартира, работа, все замечательно, а его тошнит от этого. Девушка обиделась и пошла обратно в свою комнату. Ей нечего было сказать, она знала его, ну или думала, что знает  и поэтому решила не нарываться на скандал, боясь его потерять. Вдруг он резко встал, надел джинсы, обулся и куда-то ушел.
  Комнатные уши после этого услышали только плачь девушки, они разные, но у них есть кое-что общее, оба находятся на дне.