Писатель часть вторая
- Где ты был? – вскрикнув спросила красавица.
- А я тут… за сигаретами сходил – с пьяным акцентом сказал писатель.
- А это откуда? – спросила девушка указывая на бутылку.
- В кармане завалялось… – сказал писатель и упал.
Обычно мы привыкли, что по телевизору нам показывают, как люди любят друг друга и говорят об этом на протяжении всего фильма, или же не говорят весь фильм, а в конце их как будто прорывает и они давай опять болтать о том, как любят друг друга. И в каждом фильме мы видим, как говорят они одно и тоже, только другими словами. Наши герои никогда об этом не говорили. Он писал, а она не мешала. Писатель никогда не ценил, то что имел. Ему казалось, что когда любишь, не надо об этом орать или говорить. Просто есть любовь и ее ничего не разрушит, нет любви ну и ладно, что поделаешь. И вот она тянет его всего грязного, с еще не зажившими ранами к кровати, он ужасно тяжелый, ну блин, она же любит его. Он дорог ей. Переодев его, она прилегла рядом, положила его руку, будто он ее обнимает и уснула с улыбкой на лице, она же любит его.
На утро, он опять писал, пытался что-то написать. Наша героиня проснулась несколькими часами позже и была удивлена, тем, что писатель написал, хоть пару листов.
- Где ты вчера был, красавчик? – спросила, ласковым голоском, нашего писателя, красавица.
- За сигаретами ходил – не обращая внимания, сказал писатель.
Девушка обиделась и пошла готовить завтрак.
-Ты помнишь, что вчера было? – жаря яйца, спросила, красавица?
-Нет... – ответил, писатель – но у меня появились идеи, и честно сказать, у меня очень хорошее настроение.
- Это радует – ответила девушка.
- А еще я тебе изменил, вчера – ответил парень.
Свидетельство о публикации №215032801579